Pryce a passé des scanners en fin de semaine dernière.

Lorsque les résultats sont tombés, le monde a semblé s’effondrer au ralenti.
Ce qui était autrefois contenu dans sa jambe était maintenant partout.

Le cancer s’était propagé à travers son squelette, touchant presque toutes les parties de son petit corps.

Ce n’était plus un combat à un seul endroit, c’était une guerre qui touchait toute sa silhouette.

Les mots « progression massive » résonnaient comme un tonnerre aux oreilles de ses parents.
Cinq courtes semaines avaient tout changé.

Ils avaient placé leur espoir dans la thérapie MIBG et l’immunothérapie.
Ils avaient prié pour que ces traitements leur fassent gagner un temps précieux, suffisamment pour que de nouvelles options apparaissent, suffisamment pour laisser la porte ouverte à l’espoir.

Mais le cancer n’a pas attendu.
Il s’est propagé rapidement, agressivement, au mépris des rêves et des prières d’une famille qui l’aimait plus que la vie elle-même.

La semaine prochaine, Pryce retournera à Mott.

Il devra suivre une chimiothérapie plus forte associée à une immunothérapie.

Deux séances éprouvantes, puis une nouvelle échographie pour voir si le cancer a ralenti, ou du moins s’est arrêté suffisamment longtemps pour lui donner une chance.

Les médecins parlent prudemment, leurs voix empreintes à la fois de compassion et de prudence.
Ils informent la famille d’un nouvel essai.

Il n’est pas encore ouvert à l’hôpital, mais il arrive bientôt.

L’essai s’est révélé prometteur chez d’autres enfants, bien qu’il comporte des incertitudes et des risques.
Les obstacles sont nombreux : les autorisations, les formalités administratives, le calendrier.

Et Pryce doit être en assez bonne santé pour être admissible lorsque la porte s’ouvrira enfin.

L’espoir, une fois de plus, ne tient qu’à des fils de « si » et de « peut-être ».

Et pourtant, au milieu de la tempête de termes médicaux et des échographies terrifiantes, une lueur d’espoir se fait jour.
Pryce se sent toujours bien.
Il se réveille toujours plein d’énergie, a encore la force d’aller à l’école, court, rit et joue toujours avec ses frères et sœurs.

Son sourire est intact, son rire sincère.
On dirait que son esprit refuse de laisser le cancer dicter le rythme de son enfance.

Ses parents l’observent attentivement, s’émerveillant de sa résilience qui semble bien plus grande que son âge.

Comment quelqu’un d’aussi petit peut-il avoir autant de force ?

Comment un enfant peut-il porter un tel fardeau et rayonner de joie ?
Chaque matin, lorsqu’il prend son sac à dos, lorsqu’il court retrouver ses amis, lorsqu’il rit à table, c’est un miracle.

Chaque instant ordinaire devient extraordinaire.

Le soir, lorsque la maison est silencieuse, ses parents prient.
Ils prient pour que le temps passe.
Ils prient pour la guérison.

Ils prient pour que les traitements fonctionnent, que le cancer ralentisse, que Pryce reste assez fort pour continuer à se battre.

Ils prient pour des miracles que la science ne peut pas encore expliquer.

Ils savent que le chemin à parcourir est incertain. Ils savent que le chemin ne sera pas facile.

Mais ils savent aussi une chose : Pryce n’est pas seul.

Il est entouré d’amour : de sa famille, de ses amis, de sa communauté et d’innombrables inconnus qui ont prié pour un garçon qu’ils ne rencontreront peut-être jamais.

Cet amour est son armure.

Cet amour est ce qui donne à ses parents la force de tenir bon chaque matin, même lorsque le poids leur semble insupportable.

Alors qu’ils se tournent vers la semaine prochaine, vers la dure chimiothérapie et les incertitudes des épreuves à venir, ils s’accrochent aux petites victoires.

Ils s’accrochent au son de son rire, à l’éclat de ses yeux, à la chaleur de ses câlins.

Ils s’accrochent à la vérité : chaque jour avec Pryce est un cadeau.

Un cadeau enveloppé non pas de certitude, mais d’amour, de courage et de foi.

Et c’est pourquoi ils demandent : priez.

Priez pour que Pryce continue à se sentir bien.
Priez pour que la chimiothérapie et l’immunothérapie l’aident, que le cancer se détende.

Priez pour que le nouvel essai clinique débute à temps et que Pryce soit prêt à s’y engager.
Priez pour la force, la guérison, l’espoir qui refuse de mourir.

Parce que Pryce est bien plus que ses examens, bien plus que son diagnostic.

C’est un garçon qui rit, qui apprend, qui joue, qui aime.
C’est un battant, un modèle de résilience, un rappel que même dans les profondeurs les plus sombres, la lumière peut encore briller.