L’Ombre de la Ville Nouvelle

Aïcha avait réussi à s’échapper. Elle avait troqué l’air lourd et moite de Lagos pour l’agitation anonyme d’Abuja. Elle avait trouvé un emploi dans une petite librairie, aimant l’odeur du papier et la présence rassurante des histoires d’autres personnes. Elle vivait dans un petit studio où elle laissait toujours une lumière allumée, le prix de son sommeil étant une facture d’électricité exorbitante.

Pourtant, la paix était superficielle. La petite croix que Mama Grace lui avait donnée était son seul bien tangible de l’ancienne vie. Elle la gardait désormais dans un pendentif discret, le métal froid contre sa peau.

Le véritable changement n’était pas son lieu de résidence, mais l’argent. L’héritage de ses parents avait été libéré après la mort mystérieuse de son oncle. Aïcha était soudainement riche, une ironie cruelle étant donné que cette richesse était précisément la raison du rituel de son oncle. Elle ne pouvait pas la dépenser sans se sentir coupable.

Un soir, en rentrant du travail, elle remarqua un détail troublant. Le miroir de son couloir était légèrement brisé, une fine fissure traversant le verre. Elle était pourtant certaine qu’il était intact le matin. Elle vérifia les serrures deux fois ; tout était fermé.

La nuit, le cauchemar revint, mais il était différent. Elle n’entendit pas son oncle, mais elle se vit. Une version d’elle, souriant le même sourire tordu et froid, se tenant au milieu d’un cercle de bougies. Elle se réveilla en hurlant, le corps trempé de sueur.

Elle se leva et se précipita vers la salle de bain, le cœur battant à tout rompre. En se regardant dans le miroir fissuré, elle haleta. Juste au-dessus de sa poitrine, là où la croix reposait, il y avait une fine ligne de craie blanche, invisible la veille. Un symbole.

La peur panique revint. Il n’était pas sous son lit, il n’était pas dans la maison. Il était sur elle. Il avait trouvé un moyen de marquer son nouveau corps. Le rituel n’avait pas besoin de son lieu de vie pour se poursuivre ; il n’avait besoin que de sa personne.

Elle décrocha le téléphone. Elle n’avait qu’une seule personne à appeler. Elle avait besoin des prières de Mama Grace et, plus important encore, de sa sagesse.

« Mama, » chuchota Aïcha, sa voix tremblante. « C’est Aïcha. Je suis à Abuja, mais il m’a suivie. Il a laissé sa marque. »

Il y eut un long silence à l’autre bout. Puis la voix grave et fatiguée de la vieille femme répondit.

« L’homme que tu as brûlé était une marionnette, mon enfant. Tu as libéré le maître. Le prix du pacte est la longévité et la richesse non naturelle. Maintenant que l’oncle est parti, c’est toi qui es le nouveau réceptacle. Tu dois t’en débarrasser avant la prochaine lune noire. Mais cette fois, la prière ne suffira pas. Tu dois te débarrasser de ce qu’il a volé, car c’est le lien. »

« De quoi parlez-vous ? » demanda Aïcha, les larmes aux yeux. « La photo ? »

« Pas la photo », rétorqua Mama Grace. « La richesse. C’est le prix de sa vie. Tant que tu garderas son argent, l’esprit te réclamera pour continuer le pacte. Donne tout. Romps le cycle avant qu’il ne t’utilise pour sa propre éternité. »

Aïcha regarda autour d’elle, le luxe discret qu’elle s’était offert grâce à l’héritage, et elle comprit. La fortune n’était pas une bénédiction ; c’était un piège, le paiement de son âme au monde des esprits.

Rompre le Cycle et le Pacte

La tâche était immense. Donner toute sa fortune ? Cela signifiait non seulement son héritage, mais toute sa sécurité future. Mais Aïcha se souvint du visage tordu de son oncle, de la fumée qui s’échappait de lui, et du murmure sous son lit. La sécurité matérielle ne valait pas la damnation éternelle.

Elle se lança dans une frénésie de paperasse et de décisions. Elle liquida chaque actif, chaque action, chaque bien immobilier hérité de ses parents, s’assurant que l’argent ne revienne pas aux mains d’autres parents avides qui pourraient à leur tour être tentés par le pacte.

Elle créa une fondation anonyme dédiée à l’aide des orphelins. Elle nomma Mama Grace comme l’une des administratrices, en lui donnant le pouvoir de surveiller l’utilisation des fonds. Le processus fut achevé trois jours avant la lune noire.

Le soir fatidique, Aïcha était seule dans son studio, assise au centre de la pièce. Elle avait une petite valise avec quelques vêtements, son passeport et la croix. Elle avait donné tout ce qui restait de l’argent. Elle était, une fois de plus, pauvre. Mais cette fois, par choix.

À minuit, le froid revint. La lumière vacilla. Le murmure sous le lit revint, plus fort cette fois, comme une voix exigeante.

« Tu as volé ce qui était mien ! » rugit l’air.

Aïcha serra la croix et respira profondément. Elle n’avait plus peur. Elle se souvint de la leçon de Mama Grace : la seule chose qu’ils ne pouvaient pas prendre, c’était son libre arbitre.

« Je n’ai rien volé, » répondit Aïcha, sa voix étonnamment stable. « J’ai refusé ton pacte. La richesse que tu convoitais est maintenant utilisée pour le bien, pour ceux qui n’ont rien. Le cycle est rompu. Je ne suis pas ton hôte ! »

Le froid s’intensifia, le verre fissuré du miroir se brisa complètement cette fois, mais le bruit ne fut qu’un faible tintement. L’ombre invisible se tordit dans un dernier hurlement de rage, un son de vent qui s’épuisait.

Puis, tout s’arrêta.

La chaleur revint dans la pièce. La lumière se stabilisa. Le silence qui s’installa n’était pas lourd et sinistre, mais léger et libérateur.

Aïcha resta assise, les larmes coulant non pas de peur, mais de soulagement. Le lendemain matin, elle quitta le studio pour toujours, la petite valise à la main.

Elle avait perdu ses parents, elle avait perdu son oncle, elle avait perdu sa fortune, mais elle avait gagné sa vie.

Des années plus tard, Aïcha vivait une vie simple, travaillant comme enseignante dans une école financée, ironiquement, par la fondation qu’elle avait créée anonymement. Elle n’était plus jamais millionnaire, mais elle n’avait plus peur de l’obscurité. Chaque nuit, elle dormait sans laisser la lumière allumée, le prix de son sommeil étant le souvenir, et non la terreur.

Elle avait payé le prix du pacte : la perte de la richesse. Mais elle avait gagné le cadeau inestimable : une vie qui lui appartenait, enfin.

L’Écho de l’Âme (Dernière Mue)

Le temps apaisa les plaies, mais pas les souvenirs. Aïcha, désormais une femme d’une trentaine d’années, avait trouvé un équilibre précaire. Elle continuait d’enseigner et de mener une vie simple, riche uniquement de la satisfaction de son travail.

Elle avait appris à vivre avec une conscience aiguë des ombres. Elle ne voyait plus son oncle, mais elle savait que le mal n’était jamais vraiment détruit ; il était simplement repoussé.

Sa véritable confrontation finale eut lieu un jour, dans le silence de sa petite maison.

Elle était en train de trier de vieilles boîtes et trouva, cachée au fond d’un carton, une enveloppe oubliée. À l’intérieur, elle découvrit l’objet qu’elle croyait avoir perdu : la photo.

Non pas la photo dénudée utilisée dans le rituel, mais une autre, prise le jour de la remise des diplômes de ses parents. Ses parents souriaient, et elle, petite fille, était assise sur les genoux de son père. Le regard de son oncle, sur le côté, était différent sur cette photo : il n’était pas tordu de malice, mais simplement jaloux. Jaloux de la vie, de l’amour, et de la simplicité qu’il ne pouvait s’offrir.

Aïcha regarda l’image et comprit le cœur de la malédiction. Le pacte n’était pas seulement une affaire d’argent ou de longévité. C’était le désir de l’oncle de posséder le bonheur des autres – de voler l’essence de la vie de sa propre nièce pour compenser le vide de la sienne.

Il voulait sa force, son avenir, son âme vierge de la douleur qu’il portait.

Elle prit la photo, ainsi que l’enregistrement de son oncle, qu’elle avait conservé toutes ces années sur une vieille clé USB, et se rendit à la côte, à des heures de sa nouvelle ville.

Face à l’océan Atlantique, vaste et éternel, elle s’arrêta.

« C’est fini, » murmura Aïcha au vent, les larmes coulant. « J’ai payé ton prix. J’ai rendu la richesse. Tu ne me posséderas jamais. »

Elle brûla la photo, la flamme s’élevant rapidement, ne laissant qu’une volute de fumée. Puis, elle jeta la clé USB à l’eau, le seul témoin numérique de sa nuit la plus sombre.

En regardant les cendres s’envoler et l’eau emporter la preuve, Aïcha sentit un poids immense quitter ses épaules. Elle n’avait pas seulement survécu à la magie noire ; elle avait vaincu l’héritage toxique de la jalousie et de la possession.

Elle n’était pas l’héritière d’une fortune. Elle était la gardienne de sa propre âme.

Aïcha se retourna, le soleil de midi réchauffant son visage. Elle était pauvre selon les standards du monde, mais elle était riche de ce qu’elle avait sauvé. Elle avait choisi de devenir l’architecte de sa propre vie, sans peur du minuit, sachant que la lumière la plus forte venait de l’intérieur.

Et c’est ainsi que l’histoire de la jeune femme qui avait déjoué la mort et la damnation se termina : non par la richesse ou la célébrité, mais par le simple fait de marcher, libre, sous un ciel sans nuage.

FIN