Il pensait qu’elle n’était qu’une amatrice… sa première note l’a fait trembler

 

L’arrogant musicien millionnaire se moqua de la simple fillette de 8 ans sur scène et la défia un duel de trompette. Si tu me bats, je peri ton école de musique. Mais quand elle a commencé à jouer, le public entier est tombé dans un silence absolu et ce qui s’est passé ensuite a choqué tout le monde.

 Le projecteur brûlait sur la scène du grand théâtre de Nashville en cette soirée doux humide. Lily Cooper, hs se tenait piednu dans une robe deux fois trop grande, serrant une trompette cabossée qui semblait avoir survécu à une guerre. Le métal était éterni, bosselé à trois endroits et maintenu ensemble avec du ruban adhésif autour des pistons.

 Marcus Sterling se prélassait dans le fauteuil du juge comme un roi sur son trône, ses disques de platine et ses gramis à wars brillant pratiquement sous les feux de la rampe. À 27 ans, il était le garçon en or de la musique country, beau, talentueux et il le savait. Sa trompette faite surmesure, valant plus que la plupart des voitures, reposait non chalamment sur ses genoux.

 “Et bien, et bien”, marmona Marcus dans son micro, sa voix dégoulinant d’amusement. “Que avons-nous là, ma chérie ? Tu as sorti cette chose d’une poubelle ?” Le publicit. Les petites mains de Lily se sont serrées autour de sa trompette. “Oui, monsieur !” dit-elle doucement, sa voix atteignant à peine le micro.

 Je l’ai trouvé derrière le magasin de musique de Miller l’année dernière. Davantage de rire ont parcouru la foule. Marcus se pencha en avant, son sourire parfait s’élargissant. Et tu penses pouvoir jouer de ce morceau de ferraille rouillé dans un vrai spectacle de talent ? Chérie, c’est Nashville, pas un barbecue dans le jardin.

 Sarah Cooper, la mère de Lily, se tenait dans les coulisses, son uniforme de serveux sentant encore le café et la graisse de son double shift. Ses doigts agrippaient le rideau si fort que ses articulations sont devenues blanches. Mais quelque chose saintilla dans les yeux sombres de Lili, quelque chose qui fit hésiter Marcus. Ce n’était pas de la peur, c’était du feu.

 Mon papa jouait de la trompette, dit Lili, sa voix plus forte maintenant. Il a dit “La musique ne dépend pas de la brillance de ton instrument. Elle dépend de ce qu’il y a dans ton cœur.” Marcus rejeta la tête en arrière et riù est-il ? Pourquoi n’est-il pas là pour t’enseigner correctement au lieu de te laisser t’embarrasser avec ses ordures ? Le théâtre se tue. Même les autres juges se sont agités inconfortablement.

Il est mort, dit simplement Lily il y a 2 ans. Il n’a jamais pu jouer professionnellement mais il m’a tout appris avant de partir et je m’entraîne 6 heures par jour avec cette trompette parce que c’est tout ce qu’il me reste de son rêve. Le sourire s’effaça du visage de Marcus, mais seulement pour une seconde.

 Il se leva, ses chaussures coûteuses claquant sur la scène alors qu’il marchait vers elle. Le public regardait fasciné. “Écoute, petite fille”, dit Marcus, sa voix portant à travers le théâtre silencieux, “que dirais-tu qu’on rend ça intéressant ? Un vrai défi, toi et moi, un duel de trompette ici même maintenant.

 Si tu peux me battre, je perai 5 ans dans la meilleure école de musique de Nashville, une bourse complète, tout ce dont tu as besoin. Des allêtements raisonnèrent dans la foule. La main de Sarah vola à sa bouche. Mais quand tu perdras, continua Marcus, son sourire revenant, tu admettras que les rêves ne payaient pas les factures et tu arrêteras de perdre ton temps avec ce morceau de ferraille. Marché conclu. Chaque œil dans ce théâtre se tourna vers Lili, la petite fille dans la robe trop grande avec la trompette rouillée et les pieds nus.

 Les caméras ont zoomé, capturant le moment. C’était le genre d’or télévisuel qui ferait le buz pendant des semaines. Lily baissa les yeux sur sa trompette. Elle passa ses petits doigts sur les bosses, le ruban adhésif, les endroits où les mains de son papa avaient rendu le métal lisse.

 Puis elle leva les yeux vers Marcus Sterlig et quelque chose dans son expression fit reculer involontairement le juge célèbre. Marché conclut”, murmura Lili et elle leva sa trompette à ses lèvres. Marcus Sterling roula des épaules comme un boxeur entrant sur le ring, un geste calculé pour les caméras.

 Il leva sa trompette étincelante, une monnaie prana faite sur mesure valant 40000 dollars et les feux de la rampe captèrent chaque courbe de la poli comme si elle était faite d’or liquide. L’instrument seul coûtait plus que ce que Sarah Cooper gagnait en 2 ans de shift double au restaurant. Mesdames et messieurs, annonça-t-il avec ce sourire MAW qui avait tourné une douzaine de couvertures de magazines.

Laissez-moi vous montrer à quoi ressemble la vraie musique quand vous avez la bonne formation, le bon instrument et le bon dévouement. La pause était délibérée. L’accent sur bon était un poignard visant directement la petite fille debout dans l’ombre. Marcus se positionna au centre de la scène, les pieds plantés dans la position qu’il avait perfectionné.

Il leva la trompette à ses lèvres et la première note qui en sortit fut tout simplement spectaculaire. Elle s’éleva à travers le théâtre, parfaite et puissante, atteignant des harmoniques qui firent trembler les lustres en cristal et chanter en sympathie. Il se lança dans l’un des morceaux les plus exigeants techniquement du répertoire classique.

Ses doigts volaient sur les pistons comme des ailes de colibri, exécutant des gammes et des tris que la plupart des musiciens professionnels n’oseraient pas tenter sans des mois de préparation. Le public était hypnotisé. Les gens se penchaient en avant sur leur siège, la bouche ouverte. Ce n’était pas seulement bon, c’était de classe mondiale.

C’était pourquoi Marcus Sterling avait trois Grammy à Wars à l’âge de 27 ans. C’était pourquoi son dernier album avait été double platine. C’était pourquoi il commandait 50000 dollars pour une seule performance privée. Il joua pendant exactement 3 minutes et 47 secondes. Il chronométra parfaitement, terminant sur une note aigu stratosphérique qui semble apercer le plafond du théâtre lui-même.

 Il l’atteint pendant 6 secondes complètes, son visage montrant à peine d’efforts avant de la couper avec une précision chirurgicale. Les applaudissements furent immédiat et tonitruant. Les gens bondirent sur leurs pieds comme s’ils avaient été électrocutés. Les femmes des premiers rang crièrent son nom. Les autres jugochaent déjà la tête, prenant des notes sur leurs feuilles de pointage avec des expressions d’approbation impressionnées.

Plusieurs membres du public avaient leur téléphone sorti, téléchargeant déjà des clips sur les médias sociaux avec des légendes telles que Marcus Sterling détruit au spectacle de talent. Marcus fit une profonde révérence théâtrale, s’imprégnant de l’adoration comme un homme qui avait mérité chaque seconde.

 Quand il se redressa enfin, son sourire était radieux, sa confiance absolue. Il revint lentement vers Lily, ses chaussures italiennes coûteuses claquant sur le sol de la scène. Chaque pas était délibéré, calculé. Il s’arrêta juste assez près pour que son nombre tombe sur elle. À ton tour ma chérie, dit-il, sa voix portant juste assez de condescendance pour que ça pique. Le micro captaque mot.

 Bonne chance pour faire mieux cependant. Peut-être aimerais-tu reconsidérer ? Il n’y a pas de honte à admettre quand on est surpassé. Il fit une pause, penchant la tête avec une fausse inquiétude. Je veux dire, on ne voudrait pas que tu t’embarrasses plus que nécessaire. Ça va être à la télévision après tout. Des milliers de personnes regardent, peut-être des millions en ligne.

 Lily se tenait immobile au bord de la scène, ses pieds nus semblant incroyablement petit contre le bois poli. Ses petites mains tremblaient visiblement autour de sa trompette cabossée. Le métal terni semblait absorber la lumière plutôt que de la réfléchir, la faisant paraître encore plus pathétique à côté de l’instrument étincelant de Marcus.

 Dans les coulisses, Sarah pressa son point contre sa bouche, retenant ses larmes. Chaque instinct maternel lui criait de courir là-bas, d’attraper sa fille et de fuir cet endroit. Cela avait été une terrible erreur. À quoi avait-elle pensé en laissant Lilie accepter ce défi ? Marcus retourna à son fauteuil de juge, croisant les jambes avec assurance.

 Il se pencha vers la juge à côté de lui, Dorothy Chen, une professeure de musique classique de 72 ans aux cheveux argentés et aux yeux féroces. Il murmura quelque chose derrière sa main et Sarah le vit faire un geste de dédain vers Lili. L’expression de Dorothy se durcit mais elle ne dit rien pour l’instant. Le théâtre bourdonnait de conversation. Les gens déclaraient déjà Marcus vainqueur.

Un adolescent dans le balcon cria : “Donnez-lui juste le trophée !” Lily fit un pas en avant. puis un autre. Chaque mouvement ressemblait à marcher dans des sables mouvants. Le projecteur semblait dix fois plus chaud maintenant et sa robe trop grande, un don de l’église, collait à elle avec une suure nerveuse.

 “Quand tu seras prête, ma chérie”, dit doucement Dorotti Chen, sa voix coupant à travers le bruit. C’était la seule gentillesse dans la pièce et Lily s’y accrocha comme à une bouée de sauvetage. Lily ferma les yeux. Elle pensa à son papa George Albright, l’ouvrier d’usine qui avait acheté une trompette d’occasion avec ses impôts et avait appris à jouer en regardant des vidéo YouTube à minuit après que tout le monde dormait.

 Elle pensa à la façon dont il rentrait à la maison épuisée chaque soir, ses mains tachées d’huile de machine, mais s’entraînentit encore pendant une heure sur le balcon de leur appartement avant de se coucher. Elle pensa à la dernière chose qu’il lui avait dit avant l’accident à l’usine quand elle n’avait que 6 ans : “La musique ne consiste pas à être parfait, ma petite. Il s’agit de faire ressentir des choses réelles aux gens.

 Il s’agit de vérité et la vérité est toujours belle, même quand elle fait mal.” Lily leva sa trompette rouillée à ses lèvres et commença à jouer. La première note qui sortit de la trompette de Lili n’était pas ce à quoi tout le monde s’attendait. Ce n’était pas techniquement parfait comme la performance de Marcus.

 Ce n’était ni fort ni tap à accent grave l’œil. Elle ne s’annonça pas avec puissance ou précision, mais quelque chose à ce sujet traversa l’air comme un couteau dans de la soie, brut, honnête et déchirant de pureté. Elle joua un vieux spiritual, mais elle le joua différemment de ce que quiconque dans ce théâtre avait jamais entendu.

Elle le joua comme quelqu’un qui comprenait ce que ces mots signifiaent réellement, comme quelqu’un qui savait ce que c’était d’être seul dans un monde trop grand et trop dur. Chaque note portait du poids, chaque phrase racontait une histoire. Quand elle atteignait les notes basses, on pouvait sentir la solitude s’installer dans ses os.

 Quand elle montait dans le registre supérieur, on pouvait entendre l’espoir se frayer un chemin à travers des couches de désespoir, luttant mais refusant de mourir. Le sourire narquois de Marcus commença à s’estomper. Il se redressa sur sa chaise, sa confiance décontractée s’évaporant. Ses mains agrippèrent les acoudoirs. Dans le public, une femme au troisième rang commença à pleurer. Elle ne savait pas pourquoi.

 Elle était venue au spectacle de talent parce que son mari avait des billets gratuits. Elle n’aimait même pas particulièrement la musique de trompette, mais quelque chose dans le jeu de cette petite fille à tennis sa poitrine et serra son cœur jusqu’à ce que les larmes viennent. Un homme âgé dans le balcon ferma les yeux et soudain, il avait de nouveau 22 ans debout devant la tombe de son propre père, souhaitant avoir dit toutes les choses qu’il n’avait jamais dites.

 Une femme d’âge moyen au 7e rang pensa à sa fille qui était décédée. Un adolescent se souvent de son meilleur ami qui avait déménagé et n’avait jamais appelé. Le jeu de Lili faisait ça. Il ouvrait des portes dans le cœur des gens qu’ils avaient gardé fermés pendant des années. Sarah Coupè s’effondra contre le mur dans les coulisses, tout son corps tremblant de sanglot.

 Elle regardait son mari jouer de nouveau. Elle pouvait entendre George dans chaque note. Sa douceur, sa force, son refus de laisser le monde le rendre dur. La technique de Lily n’était pas parfaite. Sa respiration était audible entre les phrases.

 Parfois, ses doigts ne touchaient pas les pistons tout à fait proprement et on pouvait entendre le clic de connexion imparfaite. La trompette elle-même produisait un ton légèrement r dans le registre inférieur où les boss affectaient la vibration. Mais rien de tout cela n’avait d’importance. Rien de tout cela n’avait d’importance du tout parce que Lily Cooper 8 ans, pieds nu dans une robe d’un don de l’église, jouant une trompette maintenue ensemble avec du ruban adhésif, faisait quelque chose que Marcus Sterling avec toute sa formation, tous ses prix, toute sa perfection technique avait complètement oublié comment faire. Elle

disait la vérité. 2 minutes après le début de sa performance, tout le grand théâtre était assis dans un silence absolu. Même les personnes qui chuchotaient s’arrêtèrent. Même le couple qui vérifiait leur téléphone les ranga. Même Marcus Sterling avait complètement arrêté de bouger, figé comme une statue.

 C’est très parfait figé dans une expression qui aurait pu être du choc ou de la reconnaissance ou quelque chose de bien plus compliqué. Dorothy Chen, la professeure de classique qui avait entendu des milliers de performances au cours de ces cinq décennies d’enseignement avait des larmes qui coulaient sur son visage ridé. Elle n’était pas seule. Au moins trois douzaines de personnes dans le public pleuraient ouvertement.

D’autres étaient assises avec leurs mains pressées sur leur cœur, respirant à peine. Ce n’était plus une performance, c’était une prière. C’était le chagrin et l’amour et les rêves tous versés à travers une trompette cabossée, maintenue ensemble avec de l’espoir et de la mémoire.

 Quand Lily atteignit la note finale, un ton long est soutenu qui semble applané dans l’air comme la brume matinale, personne ne bougea le silence s’étira pendant 5 secondes, puis 10, puis 15. Puis quelqu’un au dernier rang, une femme noire âgée aux cheveux blancs, se leva lentement et commença à applaudir. Ses applaudissements sonnèrent comme le tonner dans le théâtre silencieux.

 Puis une autre personne se leva, puis une autre, puis 10, puis 50. En 30 secondes, tout le théâtre était debout, applaudissant si fort que les murs semblaient trembler. Les gens n’applaudissaient pas seulement, ils acclamaient, criaient. Certains pleuraient encore.

 C’était le genre d’ovation habituellement réservé aux performances uniques dans une vie. Mais Marcus Sterling resta assis, fixant cette petite fille avec sa trompette rouillée, son visage pâle comme du papier, ses mains agrippant ses acoudoirs si forts que ses articulations étaient devenues blanches.

 Dans les coulisses, tandis que le public rugissait toujours son approbation par vague qui semblait n’avoir pas de faim, Sarah Serral Lili si fort que la petite fille pouvait à peine respirer. Les applaudissements continuèrent. Une minute 2 minutes 3. Les gens dans le théâtre ne voulaient pas s’arrêter. Ils ne voulaient pas que ce moment se termine.

 “Bébé, où as-tu appris à jouer comme ça ?” murmura Sarah dans les cheveux de Lily, sa voix tremblant. “Ton papa t’a appris les bases, mais c’était quelque chose d’autre entièrement. C’était de la magie.” Lily leva les yeux vers sa mère avec ses yeux sombres et sérieux qui avaient toujours semblé trop vieux pour son petit visage.

 Je pratique ce que papa m’a montré tous les jours 6h comme je lui ai promis. Je sais ma chérie, mais Sarah ne trouvait pas les mots. Elle avait entendu Lili pratiquer tous les jours pendant 2 ans, mais cette performance avait été à un niveau complètement différent. Et je me souviens de tout, interrompit doucement Lily avec la certitude de la vérité.

 Tout ce qu’il m’a dit, chaque histoire sur la musique, chaque leçon. Il a dit “La musique vit dans les endroits brisés”. Il a dit “Tu dois jouer d’où ça fait mal.” George Albright avait travaillé à l’usine Madison Metalworks pendant 15 ans avant de mourir. Il avait pris ce travail juste après le lycée, 3 jours après que Sarah lui ait dit qu’elle était enceinte.

Il avait eu une offre de bourse au Berkley College of Music, une bourse complète, tout payé, mais il l’avait refusé sans même y réfléchir. Sarah l’avait supplié de ne pas le faire. Il avait juste souri et dit “La musique attendra, ma famille !” Non.

 Pendant 15 ans, il avait travaillé en shift de 12h en opérant des machines qui transformaient des feuilles de métal en pièces de voiture. Ses mains avaient été tachées en permanence d’huile de machine. Son dos avait développé une douleur permanente à force de se tenir debout sur des planchers de béton. Mais il ne s’était jamais plaint, pas une seule fois.

 Sarah se souvint de ces nuits après ses chiffres brutaux où son mari s’asseyait sur le minuscule balcon de leur appartement, à peine assez grand pour une chaise, et jouait de sa trompette. Les voisins de leur complexe des labrés ne s’étaient jamais pleins. Au lieu de cela, ils ouvraient leurs fenêtres pour écouter.

 Madame Henderson de l’appartement 3B dit que la musique de George était meilleure que n’importe quelle thérapie qu’elle ait jamais essayé. M Rodriguez du 5 a dit que cela l’aidait à dormir. Les adolescents du deuxi dire que c’était la seule belle chose dans leur quartier. Il m’a dit que la musique devait venir des endroits blessés, continue à Lili, sa petite voix ferme, les endroits qui sont brisés.

 Il a dit que c’est là que vit la vérité. Il a dit que sa trompette était vieille et cabossée, mais c’est ce qui la rendait spécial. Toutes ces bosses étaient des histoires. Toutes ces égratinures étaient des souvenirs. Les choses parfaites n’ont pas d’histoire. George avait trouvé cette trompette dans un prêteur sur gage pour 50 dollars.

 Le propriétaire, un homme au visage triste avec des tatouage et des yeux fatigués, dit qu’elle avait appartenu à un musicien de studio qui avait connu des moments difficiles et avait besoin d’argent rapidement pour le loyer. George l’acheta avec de l’argent qu’il économisait pour de nouvelles bottes de travail et il en joua tous les jours pendant 14 ans jusqu’à la nuit où il ne rentra pas de l’usine. L’explosion de la chaudière tue à trois hommes instantanément.

George Albright était l’un d’eux. Deux autres moururent plus tard à l’hôpital. L’enquête révéla que la direction avait ignoré les avertissement de sécurité concernant les dysfonctionnements des soupables de pression pendant 8 mois pour économiser de l’argent. La société paya des amendes et des règlements.

 Rien de tout cela ne ramena personne. George avait 31 ans, Lily en avait six. Sarah avait voulu jeter la trompette après les funérailles. Elle ne pouvait pas supporter de la regarder. Chaque fois qu’elle voyait ce laon bosselé, elle entendait George jouer sur le balcon, sentait l’huile de machine sur ses mains, ressentait son absence comme une blessure physique.

 Elle l’avait mise dans une boîte marquée pour le don, mais Lily 6 ans, l’avait sauvé. Elle l’avait trouvé dans la pile de don, l’avait retiré et l’avait caché sous son lit. Puis elle avait appris à jouer en utilisant les vieux manuels d’instruction de George de la bibliothèque, ceux avec ses notes manuscrites dans les marches. Elle pratiquait pendant que Sarah était au travail, pratiquait jusqu’à ce que ses lèvres saignent, pratiquait jusqu’à ce que ses petits bras lui fassent mal. “Je joue pour lui”, dit Lili maintenant, levant les yeux vers sa mère avec une

conviction absolue pour que son rêve ne meurt pas complètement, pour que quelque chose de beau vienne de toutes ces années à l’usine. Il a tout abandonné pour nous. Le moins que je puisse faire est de garder sa musique en vie. Sarah serra de nouveau sa fille, pleurant si fort qu’elle ne pouvait pas parler.

À travers le rideau, elle pouvait voir Marcus Sterling debout maintenant, se disputant avec Dorothy Chen. La professeur de classique gesticulait avec en phase son visage rouge de colère. Le troisième juge, Robert Williams, un producteur de musique aux cheveux argentés et à la réputation de découvrir des talents, se tenait entre eux, paraissant profondément mal à l’aise.

 Marcus secoua violemment la tête, sa bouche bougeant dans des mots acérés et en colère que Sarah ne pouvait pas entendre. Tout son corps rayonnait de fureur. Quelque chose n’allait vraiment pas. Vous ne pouvez absolument pas être sérieux”, siffla Marcus à Dorothy Chen, gardant sa voix assez basse pour que les microphones ne la captent pas, mais assez forte pour transmettre sa rache. Son visage était devenu rouge.

C’est un concours de musique dorotti, pas un cas de charité, pas une histoire réconfortante pour les médias sociaux. “Cet enfant a plus de talents bruts que je n’en ai vu en 30 ans d’enseignement,” rétorti, sa voix tremblant de colère. Et vous le savez, tout le monde dans ce théâtre le sait. J’ai jugé des compétitions internationales.

 J’ai entendu des professionnels qui ne pouvait pas faire ce qu’elle vient de faire. Le troisème juge, Robert Williams, s’éclaircit la gorge inconfortablement. Il était dans l’industrie de la musique depuis 40 ans, avait produit des albums pour des légendes et il savait quand il regardait quelque chose de spécial.

Marcus, mon garçon, vous devez admettre que c’était quelque chose d’extraordinaire. Je n’ai jamais vu un public réagir comme ça. Les gens étaient vraiment émus. C’est ce que la musique est censée faire. Elle a enfrain les règles insista Marcus. Son sang froid parfait se fissurant comme une fine glace. Une veine pulsait à sa tempe.

 Regardez cette trompette. Elle n’est même pas correctement entretenue. C’est de la camelotte. Comment savons-nous qu’elle n’est pas endommagée ? Comment savons-nous qu’elle en joue correctement et qu’elle ne fait pas que du bruit qui sonne émotionnel ? Êtes-vous sérieusement en train de suggérer ? Commença Dorotti, sa voix s’élevant dangereusement.

Je suggère, interrompit Marcus, se penchant en avant avec de l’acier dans les yeux, que nous devons être objectif ici, professionnel. Oui, elle a joué avec émotion. Oui, le public a aimé. Très bien. Mais techniquement, j’ai atteint chaque note parfaitement.

 J’ai exécuté l’un des morceaux les plus difficiles de tout le répertoire de la trompette sans une seule erreur. C’est ce qui devrait importer dans un concours de musique, l’habileté, la formation, l’excellence. Pas une histoire à pleurer sur un papa mort. Robert se déplaça inconfortablement dans son costume coûteux. Il a un point de vue sur l’aspect technique, Dorotti. La gamine était géniale émotionnellement parlant, mais la performance de Marcus était techniquement impeccable.

Technique la voix de Dorothy s’éleva légèrement avant qu’elle ne se reprenne. La musique ne se résume pas à la perfection technique, Robert, il s’agit de connexion. Il s’agit de faire ressentir des choses aux gens. Il s’agit de vérité. À quoi sert une technique parfaite si la musique est vide ? Si elle ne touche personne ? Il s’agit d’audience ! Coupa Marcus en douceur, changeant de tactique comme un avocat pivotant au tribunal. Sa voix devint raisonnable, mesuré.

Pensez y de manière pratique. Cette émission a besoin d’un gagnant qui puisse nous représenter professionnellement. Quelqu’un de poli, quelqu’un qui puisse réserver de vrais concerts et faire paraître l’émission bonne, quelqu’un avec qui les commanditaires veulent travailler.

 Pas une enfant de 8 ans avec un corps rouillé et une histoire triste qui arrêtera probablement la musique dans un an de toute façon. Mais Dorothie le fixa comme si elle le voyait clairement pour la première fois. Alors, c’est de ça qu’il s’agit vraiment, votre ego. Vous ne supportez pas qu’un enfant sans formation formelle, jouant une trompette maintenu ensemble avec du ruban adhésif, vous est complètement surpassé.

 Vous ne supportez pas qu’elle ait établie une connexion avec les gens d’une manière dont vous n’avez pas été capable de le faire depuis des années. Quelque chose de dangereux brilla dans les yeux de Marcus. Je n’ai pas été surpassé, j’ai été surpassé en larme. Il y a une différence. Elle a manipulé les émotions. J’ai démontré la maîtrise. Vous n’avez rien démontré d’autre que votre propre vide, dit froidement Dorotti. Dans les coulisses, Lily les regarda se disputer à travers un interstice dans le rideau.

Elle ne pouvait pas entendre les mots, mais elle pouvait voir Marcus gesticuler avec colère, son visage déformé par la fureur. Elle pouvait voir Dorothy secouer la tête avec en face. Elle pouvait voir Robert regarder entre eux comme un homme regardant un accident de voiture. Son estomac se tordit en eux.

 Ses mains étaient froides malgré la chaleur dans les coulisses. “Qu’est-ce qui se passe maman ?” murmura-t-elle. Le visage de Sarah était devenu dur, sa mâchoire serrée, ses instincts de serveuse aiguisés par des années de relation avec des clients difficiles lui dire exactement ce qui se passait. Cet homme essaie de se défiler de sa promesse. Ma chérie. Marcus se leva soudainement, licence sa veste de créateur.

Il attrapa son micro avec une aisance consommée et quand il se tourna vers le public, ce sourire à un million de dollars était de retour en place comme si de rien n’était, comme s’il ne venait pas de se disputer pour détruire le rêve d’une petite fille.

 “Mesdames et messieurs, puis-je avoir votre attention, s’il vous plaît ?” Sa voix retentie à travers les haut-parleurs chaleureuses et professionnelles. Mes collègues juges et moi-même devons avoir une discussion sérieuse sur les règles techniques de cette compétition. Nous voulons nous assurer d’être complètement juste envers les deux artistes. Nous allons faire une pause de 15 minutes pour délibérer correctement.

Merci beaucoup pour votre patience et votre compréhension. Le public murmura dans la confusion. Certaines personnes crièrent des objections. La plupart pensaient que la décision était évidente, mais le sourire de Marcus ne vailla jamais.

 Il quitta la scène à grandes enjambées, ses chaussures coûteuses claquant contre le bois dur, mais pas avant de jeter un regard à Lili par-dessus son épaule. Un regard qui fit glacer son sang, un regard qui disait : “Je vais te détruire et il n’y a rien que tu puisses faire.” Sarah tira Lili en arrière du rideau, mais elle savait toutes les deux. Quoi qu’il arrive ensuite, Marcus Sterling n’allait pas s’en tirer sans se battre.

Dorothy Chen trouva Sarah Cooper dans la loge 15 minutes plus tard, tenant la main de Lili pendant que la petite fille était assise tranquillement, serrant toujours sa trompette. Le visage de la femme plus âgée était rouge de colère et ses mains tremblaient légèrement alors qu’elle fermait la porte derrière elle.

 “Madame Cooper, je dois vous demander quelque chose d’important”, dit Dorothie, s’asseyant lourdement sur une chaise pliante. “Votre défunt, Marie George Albright a-t-il déjà mentionné où il avait appris à jouer de la trompette ? Qui lui a enseigné ? Sarah fronça les sourcis, confuse par la question. Autodidacte surtout, il a regardé des vidéos en ligne, emprunté des livres à la bibliothèque.

Pourquoi cela importe-t-il maintenant ? A-t-il déjà mentionné avoir étudié sous la tutelle de quelqu’un, même informellement, avoir pris des leçons de quelqu’un en personne ? Et bien pensa Sarah en arrière, fouillant dans des souvenirs qu’elle gardait habituellement enfermé.

 Il a dit quelque chose une fois il y a des années sur avoir pris des leçons quand il était plus jeune avant que je ne le connaisse d’un musicien de rue à Memphis, un homme qui jouait du jazz et enseignait aux enfants gratuitement. Mais cet homme est mort je crois. George était vraiment bouleversé à ce sujet. Pourquoi tout cela importe-t-il ? Dorothie sortit son téléphone et fit des filer de vieilles photos qu’elle avait enregistré dans un dossier intitulé l’histoire de la musique.

 Elle s’arrêta sur une image particulière et tourna l’écran vers Sarah. Est-ce votre mari ? La photo montrait un jeune George Albright, peut-être 19 ou 20 ans. Son visage s’enrita des plein d’espoir debout à côté d’un homme noir plus âgé avec du gris dans sa barbe et une trompette dans ses mains.

 Tous deux souriaent debout à un coin de rue avec un étui de guitare ouvert pour les pourboire. L’image était datée de 2008. Le souffle de Sarah se coinça dans sa gorge. Oui, c’est George. Il était si jeune là. Comment ? Comment avez-vous cette photo ? Parce que cet homme plus âgé debout à côté de lui est Clarence Sterling, dit doucement Dorothy, observant attentivement le visage de Sarah.

 Le père de Marcus Sterling, la pièce se tue absolument. Même les sons étouffés du théâtre semblèrent s’estomper. Clarence Sterlin était l’un des plus grands trompettistes de jazz de sa génération. continua Dorotti, sa voix lourde de vieille tristesse. Il aurait dû être célèbre, aurait dû avoir la carrière que Marcus a maintenant, mais il a refusé de compromettre son art pour le succès commercial.

 Les maisons de disque voulaient qu’il joue de la musique pop, qu’il dilue son jazz, qu’il soit plus commercialisable. Il leur a dit à tous d’aller au diable. La main de Sarah avait volé à sa bouche. Ses yeux étaient grands ouverts de choc. Clarence a passé ses quinze dernières années à enseigner aux enfants dans les rues de Memphis gratuitement, poursuivi d’Orotti, des enfants qui ne pouvaient pas se permettre de vraies leçons, des enfants de foyer brisés, des enfants qui avaient besoin de musique pour survivre. Il se tenait sur Bistreet de midi

jusqu’au coucher du soleil, enseignant à quiconque voulait apprendre. Il est décédé il y a environ 10 ans, crise cardiaque. Il n’avait que 63 ans. George parlait d’un professeur nommé Clarence, murmura Sarah. les souvenirs affluents.

 Il a dit que l’homme avait changé toute sa vie, lui avait appris que la musique ne consistait pas à être le meilleur ou le plus célèbre. Il s’agissait d’être honnête, de vérité, de ne pas laisser le monde vous faire jouer la chanson de quelqu’un d’autre. Mais George n’a jamais mentionné. Il n’a jamais dit le nom de famille de l’homme. Je n’en avais aucune idée.

 Marcus ne parle pas de son père, dit Dorotti. Et il y avait une profonde douleur dans sa voix. Ils ont eu une terrible dispute quand Marcus avait 20 ans. Clarence avait voulu que son fils poursuive le jazz pour perpétuer son héritage de musique honnête.

 Mais Marcus a signé avec une grande maison de disque, a commencé à jouer de la fusion pop country commerciale, tout ce qui se vendait. Clarence a traité son fils de vendu à la radio en direct, la traité de traître à la vraie musique. Ils ne se sont plus jamais parlés. Clarence est morte toujours en colère contre son fils. Marcus a passé 7 ans à essayer de prouver à son père qu’il avait tort.

 La compréhension se fit jour dans les yeux de Sarah et avec elle vint une froide fureur. Et quand Lily a joué ce soir, elle a joué exactement comme Clarence Sterling avait l’habitude de jouer. Termina Dorotti, brute, honnête, non poli, mais réelle de l’âme. Votre mari a dû transmettre ses enseignements exacts à elle. J’ai reconnu le style immédiatement.

J’ai étudié sous la tutelle de Clarence brièvement. Marcus l’a reconnu aussi. Il a entendu la philosophie de son père venant de la trompette de cette petite fille et il ne peut pas le supporter. Lily écoutait silencieusement, ses yeux sombres se déplaçant entre les adultes. Maintenant, elle prit la parole, sa voix petite méclaire.

 Est-ce pour ça qu’il est si en colère contre moi ? Parce que je joue comme son papa a enseigné au mien. Dorothy s’agenouilla au niveau de Lili. prenant les mains de la petite fille dans ses mains ridées. “Ma chérie, tu joues de la façon dont la musique est censée être jouée, la façon dont elle est destinée à toucher les cœurs.

” Et cela est effrait Marcus parce qu’au fond de lui, dans un endroit qu’il ne veut pas regarder, il sait qu’il a perdu cette capacité quand il a commencé à se soucier plus d’être célèbre que d’être nette. “Tu lui rappelles tout ce qu’il a abandonné, tout ce que son père voulait qu’il soit.” “Mais je voulais juste jouer pour mon papa”, murmura Lili.

Je sais ma chérie”, dit doucement Dorotti. Et tu l’as fait, tu l’as honoré magnifiquement. Une porte placa assez fort pour les faire tous les trois sursauter. Marcus Sterling se tenait dans l’embrasure de la porte, son visage, un masque de fureur contrôlé. Yeah.