Tout le monde pensait qu’elle vend des bananes ordinaires jusqu’à ce que le miroir dit autre chose

Un après-midi étouffant, alors que le soleil brûlait les toits de cha, une étrangère apparut sur le sentier poussiéux menant au village. Elle ne portait rien d’autre qu’un panier tressé au bras et un petit sac en rafia contenant ses vêtements. Aucune compagne, aucun salut, juste son ombre glissant silencieusement sur la terre rouge.

 Elle s’appelait Olga et depuis toutes les années qu’existait le village d’Azo, personne n’avait jamais vu une femme comme elle. Elle était belle, tissé de mystère. Les gens étaient stupéfaits, les hommes la dévisageaient, les femmes chuchotaient. À son arrivée, elle ne prononça que quelques mots qu’elle avait besoin d’un endroit pour dormir.

Elle choisit la case abandonnée près de la lisière de la forêt, une case qui avait appartenue à un vieux chasseur disparu une saison des récoltes. Personne n’avait osé s’en approcher auparavant, mais Olga s’y installa s’entrainte, balayant le sol avec des feuilles de palmier et chantant des mélodies que personne ne reconnaissait.

Puis elle commença à vendre des bananes sur la place du village. Ce qui suivit ne pouvait être décrit que comme du chaos. Les hommes qui traînaient paresseusement devant le bar à vin de palmes se souvinrent soudain qu’ils avaient besoin de banane. Les garçons qui se rassemblaient passaient droit devant son étale.

 Même les deux fils du chef du village, des hommes forts et fiers avec femmes et enfants, commencèrent à lui rendre visite sous prétexte de course au marché. Son étal débordait d’admirateur chaque matin. Les autres femmes qui vendaient tomates, oignon ou gombo se plaignaient amèrement. Mais comment pouvait-elle rivaliser ? Ces bananes n’étaient pas différentes des autres.

 Pourtant, Olga les faisait paraître comme des offrandes dorées d’une déesse. Ce que personne ne savait, c’est qu’ga n’était pas celle qu’elle semblait être. On ne l’avait jamais vu près des miroirs. Elle ne jetait jamais un regard au bassin poli, ne se regardait jamais dans le ruisseau où les autres admirait leurs reflets. En fait, chaque fois qu’un miroir était placé près d’elle, par accident ou par malice, elle se détournait si vite comme si elle craignait une malédiction.

Et elle avait raison de craindre, car dans le miroir l’attendait sa véritable forme. Une forme non faite de beauté et de bronze, mais d’ombre avec des yeux qui brillaient comme des braises et un visage déformé par une tristesse ancienne. Seul Olga savait ce qui arriverait si les gens d’Obazo la voyaient un jour.

Mais les hommes continuaient de venir. Il lui apportait des cadeaux, de la viande de chèvre, de l’huile de palme, des igames. Il rodait près de sa case comme des abeilles autour du miel. Au début, elle résista, leur disant gentiment mais fermement de retourner auprès de leurs épouses. Mais ils n’écoutèrent pas.

 Il disait qu’elle était trop belle pour être seule, qu’elle avait été envoyée par les dieux eux-mêmes, que même leur rêve lui appartenait désormais. La chute des hommes d’Obazau. Peu à peu, les liaisons commencèrent une à une. Les maris commencèrent à dormir dehors la nuit, frappant doucement à sa porte. Les pères commencèrent à mentir à leurs enfants, disant qu’ils partaient en expédition de chasse.

 Même les anciens respectés commencèrent à perdre leur honneur sous l’emprise de son charme. Les femmes d’Auo devinrent à Mè. Certaines menacèrent de la confronter. D’autres crachaient en entendant son nom, mais personne n’osa l’aborder directement car il y avait quelque chose dans ses yeux qui n’était pas tout à fait humain.

 Il y avait quelque chose dans l’air d’Obazao, quelque chose que personne ne pouvait nommer. Le vin de palme coulait toujours au bar, mais les hommes du village avaient changé. Ils marchaient les yeux voilés, rient sans joie et s’emport à la moindre provocation de leurs épouses. Leurs épouses, qui portaient autrefois des pagnes colorés et chantaient marchaient maintenant la tête baissée et dans un silence amè.

Les enfants regardaient confus leurs pères autrefois aimant devenir colériqu et étranges. Et au cœur de tout cela se tenait Olga, calme et épargnée par les tempêtes qu’elle avait elle-même engendrée. Elle ne brancha pas lorsque les femmes chuchotaient dans son dos. Elle ne répondit pas aux accusations ou aux rumeurs.

 Elle ajusta simplement son pagne, prit son panier de banane et sourit avec ce calme envoutant qui rendait même son silence oppressant. Mais les femmes virent la vérité au milieu d’elles. Les hommes qui tremblaient autrefois à l’idée de lever la main sur leurs épouses se comportaient désormais comme des bêtes. Ils rentraient chez eux avec l’odeur des marmites de banane et de la sueur d’un parfum qui n’était pas celui de leurs épouses.

 Parmi toutes les femmes qui pensaient avoir le cœur brisé, une se distinguait. AD n’était pas une simple villageoise. C’était le genre de fille qui dansait comme une mélodie dont le rire apportait la paix même à la mère en deuil. Tout le monde à Abéo connaissait son histoire d’amour avec Aman, comment ils avaient grandi ensemble allant chercher de l’eau au ruisseau, partageant des mangues dans la brousse.

 Quand il l’avait finalement épousé, tout le village avait dansé. Ils étaient l’envie de beaucoup. Alors quand il commença lui aussi à fréquenter la case d’Olga, le village retint son souffle. Même les anciens chuchotaient. Si Olga peut prendre en M, personne n’est en sécurité dans ce village. AD ne dit rien au début.

 Elle pleura dans son pagne la nuit, son cœur se brisant comme de la farine de manioc séchée. Elle connaissait en m depuis toujours. Chaque cicatrice sur sa main, chaque rythme de son cœur. Cet homme nouveau, celui qui rentrait tard avec ce regard étrange, n’était pas l’en qu’elle avait épousé. Quelque chose n’allait pas et elle ne pouvait pas attendre que les dieux arrangent les choses.

 Alors, elle commença à observer. Elle cessa de cuisiner le matin. Au lieu de cela, elle se couvrit la tête d’un simple foulard, se barbouilla les yeux de charbon comme une chasseuse et se cacha derrière les arbres et les buissons. Elle suivit les mouvements d’Olga, de son étale de banane au chemin du ruisseau de la place du village à la case abandonnée.

Ai gardait ses distances mais ne perdait jamais Olga de vue. Elle vit les hommes venir et repartir un jour avec du bois, le lendemain avec un panier d’escargot. Elle vit Olga accepter chaque cadeau avec un sourire mais jamais avec des remerciements. Les hommes quittent sa case en titubant comme des ivrognees, les yeux vitreux et le cœur battant comme des tambours désaccordés.

Mais le plus terrifiant, c’était Colga n’avait jamais peur. Elle vivait comme si elle était au-delà de toutes conséquences. Et c’est alors qu’Ady compit qu’il ne s’agissait pas d’une femme ordinaire. Mais au milieu de tout cela, Adi ne trouva rien de tangible contre Olga. Ce fut un après-midi calme ào.

 Olga, enveloppé dans son pagne bleu habituel, traversa la place du village avec son panier de banane sur la tête. Comme toujours, les têtes se tournèrent. Les hommes s’arrêtèrent en plein milieu de leur conversation. Les garçons lâchèrent leur fronde et même la brise semblait chuchoter en sa présence. Mais ce jour-là, le destin avait autre chose en réserve.

Un petit garçon pas plus âgé de cinq ans, jouait près de l’étal de fruits, gloussant alors qu’il tenait un miroir métallique brillant que sa mère avait rapporté d’un marchand ambulant. Il le balançait sous le soleil, attrapant la lumière et la dispersant joyeusement autour du marché. Puis, alors qu’ga passait, sa main inclina le miroir et il attrapa son visage.

 Pour la première fois, le village entendit Olga crier. Un cri perçant et inhumain s’échappa de ses lèvres. Elle lâcha son panier. Les bananes tombèrent sur la terre éparpillé et elle se couvrit le visage reculant en titubant. Le petit garçon se figea. Il regarda de nouveau dans le miroir et ce qu’il vit n’était pas le visage de la belle femme que tout le monde adorait.

Ce qu’il vit était quelque chose de tordu, d’ancien et de monstrueux. Sa petite main trembla. Le miroir tomba. Il hurla et se mit à courir. Sa mère le rattrapa, paniqué, mais il se débattit comme un enfant possédé, pointant Olga du doigt et hurlant : “Elle n’est pas réelle. Elle n’est pas réelle.” Le marché tomba dans un silence de pierre.

Les femmes commencèrent à murmurer. “Q’avez-vous ce garçon ? Pourquoi Olga avait-elle hurlé ? Pourquoi ne se regarda-elle jamais dans les miroirs ? Le soupçon, autrefois enterré sous la jalousie, s’éleva comme de la fumée. Mais ce n’était pas le pire. Quelques jours plus tard, Ao Sombra dans la folie.

 Les hommes, autrefois ivres de désir, commencèrent à se battre ouvertement. Les points volaient sur la place du village. Des lances étaient jetés devant les sanctuaires. Des hommes adultes, des pères, des anciens, des maris ne se reconnaissaient plus. Ils se disputaient pour savoir à qui Olga appartenait. vraiment à qui elle avait donné son cœur, à qui elle chuchotait dans le silence de la nuit.

Certains déchiraient leurs vêtements, d’autres pleuraient comme des enfants, d’autres encore hurlaient son nom comme des âmes perdues. Olga les observait toujours calmes, ses yeux aussi froids et vides qu’une nuit sans lune. Les femmes d’Au pleuraient, leur foyer brisé, leurs fils corrompus, leur mariage détruit.

Ce fut à ce moment la CAD, celle dont le cœur saignait le plus, se leva et dit aux femmes : “Nous ne pouvons pas rester assis et mourir. Nous devons combattre cet esprit avec la vérité.” La prophétie du dibia. Elles se rassemblèrent. Les femmes d’Abazao, vêtu de pagnes de deuil, portantes de noix de colas, de vin et de feuilles à mer, marchèrent au-delà des collines et des rivières jusqu’à la grotte du Dibia, le voyant des sep royaumes.

 Il était assis en tailleur derrière un feu. Ses cheveux étaient blancs comme du coton, ses yeux voilés par la sagesse ancestrale. Lorsqu’elle lui dirent la raison de leur venue, le dibia ne répondit pas. Au lieu de cela, il rit. Un rire profond et retentissant qui fissenvoler les oiseaux des arbres. Les femmes échangèrent des regards effrayés.

Adic les dents. Qu’y a-t-il de si drôle, grand sage ? Demanda-t-elle. Le dibia la regarda et dit : “Vous venez chercher le remède, mais vous ne comprenez pas encore la cause.” Puis d’une voix qui fit trembler les feuilles des arbres, il leur révéla la vérité. Olga était autrefois l’une des vôtres, pas seulement une femme, mais la plus pure parmi vous”, leur dit-il.

 Elle était née avec une marque rare sur le visage que les dieux avaient placés pour tester le cœur de l’humanité. Mais vous l’avez trahi. Les hommes se détournaient avec des grimaces lorsqu’elles passait. Les femmes se moquaient de sa beauté. Personne ne voulait l’épouser. Et puis une nuit, quelqu’un entra dans sa case et abusa d’elle.

 Elle le connaissait. Elle le dénonça mais il lui cracha au visage et mentit. Et le village le crut, pas elle. Elle porta son enfant dans la honte. Et une nuit, elle entra dans la forêt interdite où aucun mortel n’ose s’aventurer. Là, elle offrit sa vie et celle de son enfant un être à un esprit sombre en échange de vengeance et de beauté.

 Elle demanda à être adorée, vénérée et mémorisée. Et l’esprit exauça son vœu mais à un prix. L’Olga que vous voyez maintenant n’est qu’une coquille. Son âme est partie. La femme n’est plus. Ce qui marche dans votre village est l’esprit de destruction portant la peau d’une fille brisée. Les femmes pleurèrent, même les plus âgées, même les plus amères.

 La pitié s’insinua dans leur cœur. Mais le dibia leva la main et leur dit : “Ne pleurez pas pour elle.” Elle a choisi les ténèbres. Elle a fait son vœu. Maintenant, elle est un puit qui boit le cœur des hommes et recrache de la poussière. Si vous voulez l’arrêter, vous devez être prête à affronter non pas sa beauté, mais sa vérité.

 Le feu dans la grotte du Dibia s’était réduit à des braises incandescentes lorsqu’il parla de nouveau. Elle a déjà fait cela auparavant, dit-il doucement, presque pour lui-même. Olga va de village en village, laissant derrière elle la désolation là où l’amour vivait autrefois. Sa vengeance n’est pas aveugle. Elle est délibérée.

Elle se nourrit de la culpabilité des hommes infidèles. Ces victimes sont toujours les mêmes. Des maris qui trompent, des pères qui mentent, des hommes dont les paroles sont plus douces que leur esprit. Les femmes baissèrent les yeux, leurs yeux piquants de honte et de culpabilité. Leur mari avait invité cette malédiction dans leur foyer.

 Leur avidité, leurs mains errantes et leurs regards affamés avaient réveillé la destruction. “Comment pouvons-nous l’arrêter ?” murmura Ady. “Le miroir de vérité”, répondit le dibia. Adi fixa la fumée pendant un long moment avant de répondre. Puis, prenant une profonde inspiration, il atteignit derrière son sanctuaire et sortit un long objet étroit enveloppé dans un tissu blanc.

un miroir mais pas un miroir ordinaire. Il le déballa lentement et la lumière du feu saintilla sur le verre. Il murmura dans le miroir, sa voix basse et tremblante de pouvoir. Le verre sacré saintilla faiblement comme s’il s’était animé. “Ce miroir a le pouvoir de lever les illusions, dit-il” le tendant à Ad.

Si Olga regarde dedans, même un instant, sa véritable forme apparaîtra. Mais attention, vous devez agir immédiatement. Une fois qu’elle sera démasquée, suivez tout ce que je vous ai dit. Aucune hésitation. Si vous échouez, vous ne survivrez peut-être pas pour réessayer. Elles s’inclinèrent profondément, le remerciant avec des offrandes, des noix de colat et une poule blanche immaculée qu’elle placèrent à ses pieds.

 Puis elles se retournèrent, portant le miroir enchanté comme un objet sacré et commencèrent leur voyage de retour vers Abéo. Pendant ce temps, à le soleil ne s’était pas encore levé lorsque les cris commencèrent. Les villageois coururent vers la place, serrant leurs pagnes et leurs lanternes. Les enfants pleuraient.

 Les femmes se couvrait la bouche horrifié. Sur la terre rouge de la place du village gisait les corps sans vie de trois hommes. Leurs yeux étaient grands ouverts, leur visage tordu dans une expression de terreur. Leurs doigts étaient recroquevillés vers l’intérieur comme s’ils agrippaient des cordes invisibles qui les tiraient vers l’au-delà.

Le prêtre fut appelé, le chef convoqué, des prières furent chantées, des libations versées, mais personne ne pouvait expliquer ce qui s’était passé, sauf les femmes. Elle savait qu’ga les avait réclamé. Ils étaient tous connus pour être des hommes infidèles. Chacun avait visité sa case. Chacun avait abandonné le lit de sa femme pour sa beauté envoûtante.

La nouvelle se répandit comme une traînée de poudre. Pourtant, Olga était intacte. Elle traversa la place plus tard ce matin-là, aussi calme qu’une rivière en saison sèche. Sa tête était haute, son panier de banane équilibré sur sa tête avec une grâce sans effort. Même les corps de ses victimes ne l’arrêtèrent pas.

 Sa beauté brillait plus que jamais, comme si elle se nourrissait du chaos autour d’elle. Les femmes la regardèrent passer. Elles serrèrent les points. L’absence d’Adie et des autres femmes étaient douloureuses comme une blessure. Elles n’étaient pas encore revenu de leur voyage et le temps pressait. L’air d’azau était lourd de peur.

 Les tambours étaient silencieux. Les marmites ne cuisinaient plus et l’esprit de destruction continuait de marcher parmi eux, portant le visage d’une déesse. Le matin du 7e jour, Abéo n’était plus un village. C’était l’ombre de lui-même. Cet homme était mort. Cette père, cette mari, cette âme qui s’était approchée trop près de la flamme.

Personne n’osait dormir. Le marché était vide. Les tambours s’étaient tu. Les enfants se cramponnaient à leur mère. Et même les marmites refusaient de chanter. Puis alors que le soleil se levait sur les collines et baignait la terre d’une lumière dorée, Ad et les femmes revinrent.

 Elles arrivèrent comme des guerrières, les visages fatigués, les yeux perçants, leur pas assuré, enveloppé de blanc et de cendre. Elles se déplacèrent silencieusement dans le village sans attirer l’attention. Elle portait le miroir enchanté enveloppé dans un tissu blanc comme le dibia l’avait ordonné. Ce matin-là, elle ne pleurèrent pas.

Elles agirent au centre de la place du marché où H Olga passait souvent. Les femmes placèrent le miroir verticalement sur un support en bois sculpté. Elles le recouvrirent une fois de plus d’un tissu blanc et versèrent des gouttes d’huile de palme tout autour, formant un cercle sacré.

 L’air était lourd, le piège était tendu. Quelques minutes plus tard, elle arriva. Le pagne d’Olga était rouge ce jour-là, la couleur du feu et du sang. Son panier était équilibré comme toujours. Sa démarche était aussi gracieuse qu’une feuille portée par le vent. Elle n’avait pas vieilli d’une seconde. Au contraire, elle était plus rayonnante, plus terrifiante dans sa beauté.

 Les villageois l’observaient de derrière les boutiques et les portes. Certains retenaient leur souffle, d’autres serraient leur cœur. Olga s’approcha de la place du marché. Puis alors qu’elle passait devant le miroir, quelqu’un l’appela par son nom Olga. Elle se retourna à cet instant précis. Le tissu fut retiré du miroir. Le miroir la regarda immobile et attentif.

Les yeux d’Olgar rencontrèrent son reflet et la terre sembla cesser de tourner. Elle poussa un cri, un son qui n’était pas celui d’une femme ou d’un être humain, mais de quelque chose d’ancien, de tordu et rempli d’agonie. Tout le village le vit. Ils virent tous le reflet dans le miroir.

 Ce n’était plus la belle femme qu’il connaissait. Ce qui se tenait dans le verre était une entité sombre, tordu et brûlé. Ses yeux étaient comme des puits de feu noir. Sa bouche était étirée dans un cri éternel. Puis le miroir l’aspira. Son corps vacilla, cet ordi et disparu, aspiré dans le verre comme de la fumée dans un pot. Elle était piégée.

 Addie agissa rapidement. Elle s’agenouilla devant le miroir et brisa l’œuf sacré que le dibia leur avait donné. Un grand vent se leva. Puis d’une seule voix, elles soulevèrent le miroir et le brisèrent par terre. Une lumière aveuglante jaillit des éclats. Puis le silence. Plus d’oiseaux, plus de vent, plus de cris, juste la paix.

 Pour la première fois depuis des semaines, l’air était calme. Le soleil chaud. La terre ne brûlait plus. Le sol ne semblait plus lourd. L’esprit était parti. Olga ne fut plus jamais revu. Et à sa place, une leçon demeura. Les hommes d’Abéo pleurèrent non seulement par peur, mais aussi par honte. Ils allèrent vers leurs épouses à genoux, pied nu avec des mots brisés.

 Ils demandèrent pardon. Certains jeûèrent. D’autres construisirent des sanctuaires dans leur maison pour honorer la loyauté. Tout avaient appris une terrible vérité. Lorsqu’un homme rond ses vœux, il ouvre une porte et toutes les entités qui la franchissent ne sont pas des femmes de chair et de sang.

 Ainsi, l’histoire d’Olga, la femme qui ne se regardait jamais dans les miroirs, l’esprit qui punissait les hommes infidèles, fut raconté de bouche à oreille, de génération en génération. Les enfants se rassemblaient autour des feux pour entendre comment la beauté peut cacher la destruction et comment le miroir bien que silencieux ne m jamais.

Et chaque fois qu’un étranger entrait, les femmes l’observaient attentivement, non avec haine, mais en souvenir.