La fille d’un milliardaire dormait à même le sol toutes les nuits, puis le chien a déchiré son lit. Il a compris pourquoi.

À 2h37 du matin, la main de Thomas Coleman se figea sur la poignée de la porte. Le bruit qui venait de la chambre de sa fille n’était pas des pleurs. C’était un grognement guttural, celui d’un animal devenu sauvage. Il éclata la porte. Ghost. Leur berger allemand blanc tenait un oreiller en plumes dans ses mâchoires, secouant le coussin comme une proie. Des plumes explosèrent dans l’air.

Les crocs du chien déchiraient le velours, traversaient le rembourrage, avant d’atteindre quelque chose qui étincelait sous la lumière de la lampe. Ghost, non ! Mais le chien ne s’arrêta pas. Il griffait la tête de lit, déchirant le tissu jusqu’à ce que des fils métalliques se répandent comme des entrailles. Clara était assise sous son lit, les jambes repliées contre sa poitrine. Elle ne criait pas. Elle fixait Thomas avec ces deux yeux d’un autre âge.

« Je t’avais dit, papa, » murmura-t-elle. « Je t’avais dit qu’il y avait quelque chose dans mon oreiller. » Thomas se pencha sur le lit dévasté, enfoui dans la mousse. Un petit appareil métallique, qu’il n’avait jamais vu, était enfoui parmi les fils de cuivre, relié à un dispositif de commande caché dans la tête de lit.

Il n’utilisa pas son téléphone. L’instinct lui disait d’appeler le 911. Signaler une intrusion. Mais sa main resta suspendue au-dessus de l’appareil. Une sensation étrange le figea. Les fils n’étaient pas poussiéreux. Ils étaient propres, récemment manipulés. Ils passaient par un trou perforé avec une précision professionnelle. La personne qui avait placé cela avait eu du temps, un accès, elle était entrée dans la chambre de Clara quand personne ne regardait.

Le regard de Thomas se posa sur la porte menant à la suite d’invités où son frère Leonard séjournait depuis un mois. La porte était fermée, silencieuse. Thomas prit une décision qui lui sembla à la fois paranoïaque et nécessaire. Il ne réveillerait pas Leonard. Pas encore. Ghost se pressa contre sa jambe, tremblant.

Thomas caressa la tête du chien et sentit de l’humidité. Lorsqu’il retira ses doigts, ils revinrent rouges. Les deux oreilles de Ghost saignaient. Les canaux internes étaient enflés et enflammés.

« Jésus, » murmura Thomas. « Qu’est-ce que cette chose t’a fait ? » Clara se glissa hors du lit et passa ses bras autour du cou de Ghost. « Il me protégeait, papa, chaque nuit. »

« Il savait que le mauvais bruit venait de l’oreiller. » Thomas regarda sa fille de huit ans, la fille que les médecins avaient diagnostiquée avec un trouble de stress post-traumatique après la mort de sa mère deux ans plus tôt. La fille qui avait dormi par terre pendant trois semaines, murmurant à propos de fantômes et de démons que personne ne croyait exister.

Et si elle avait eu raison depuis le début ?

Il descendit l’appareil dans son bureau, se faufilant silencieusement à travers la maison sombre. La porte de la chambre principale, où Leonard dormait, restait fermée. Thomas s’enferma dans son bureau, alluma sa lampe de bureau et photographia l’appareil sous tous les angles. Il était petit, pas plus grand qu’un appareil auditif, avec une grille de haut-parleur et un circuit visible à travers le boîtier déchiré.

Il chercha « appareil émetteur infrasonore chambre » sur Google. Rien ne correspondait. Il tenta « appareil de harcèlement infrasonore ». Plus proche, mais ce n’était pas encore ça. À 3h47, Thomas appela la seule personne à qui il faisait confiance pour une affaire aussi étrange.

« Marcus, c’est Thomas Coleman. Il faut que tu viennes chez moi maintenant. Et ne dis rien à personne, pas même à ta femme. »

Marcus Chen avait pris sa retraite du département des crimes techniques du FBI il y a trois ans, mais il devait encore un service à Thomas après une affaire qui avait presque détruit la carrière de Marcus. Thomas lui avait fourni l’alibi qui l’avait maintenu hors de prison.

« Qu’est-ce qui se passe ? » La voix de Marcus était pâteuse de sommeil.

« J’ai trouvé un appareil caché dans le lit de ma fille. Je ne sais pas ce qu’on en fait. »

« Viens, je t’en prie. »

Quarante-sept minutes plus tard, Marcus se tenait dans le bureau de Thomas, retournant l’appareil entre ses mains gantées de latex. Son expression s’assombrissait à chaque seconde.

« Où exactement l’as-tu trouvé ? »

« Dans sa tête de lit. Les fils passent dans le mur. » Marcus posa l’appareil doucement, comme s’il allait exploser. « Thomas, c’est un émetteur d’infrasons. »

« Qu’est-ce que cela signifie ? »

« Cela signifie que quelqu’un utilisait le son comme une arme contre ta fille. » Marcus sortit une petite trousse à outils et commença à suivre les fils. « L’infrason est un son à des fréquences extrêmement basses, entre 17 et 19 hertz. Cela se situe sous le seuil de l’audition humaine, surtout pour les adultes. Mais les effets sont bien documentés : panique inexpliquée, difficultés à respirer, sensation de terreur, hallucinations visuelles de silhouettes. L’armée a étudié ces ondes pour le contrôle de foules. »

Thomas sentit son estomac se serrer. Clara avait tout le temps dit qu’il y avait quelque chose dans sa chambre, qu’elle se sentait observée. Le docteur avait dit que c’était de l’anxiété liée au deuil. Ce n’était pas le cas.

Marcus suivit les fils le long de la plinthe. « Les enfants et les animaux sont plus sensibles à ces fréquences. »

Thomas réalisa avec horreur : « Ta fille subissait les effets psychologiques de l’exposition à ces infrasons. Et ton chien… » Marcus s’arrêta un instant. « Les bergers allemands peuvent entendre jusqu’à 40 hertz, parfois moins. Cet appareil devait être insupportable pour lui. »

Les fils disparaissaient dans une grille de ventilation. Marcus la dévissa et dirigea sa lampe de poche à l’intérieur. Le faisceau suivit les fils de cuivre qui traversaient le conduit, derrière le mur, dans la chambre adjacente. La chambre de Leonard.

« L’unité de contrôle est là », murmura Marcus. « Celui qui a fait ça pouvait l’activer à distance. Ajuster la fréquence. Il expérimentait sur elle. »

Le visage de Thomas se décomposa. Il se souvenait. Trois semaines plus tôt, Leonard avait proposé de redécorer la chambre de Clara. Il avait dit qu’elle avait besoin d’un nouveau départ, que l’ancien mobilier contenait trop de souvenirs de Rebecca. Thomas avait été reconnaissant. Il était allé au travail pendant que Leonard passait toute la journée seul dans la chambre de Clara, à percer, à poser des fixtures, et à installer cela.

Mais pourquoi Leonard ? Il était de la famille. Il avait toujours été soutenant après la mort de Rebecca, l’aidant avec les rendez-vous thérapeutiques de Clara, offrant de prendre en charge une partie des responsabilités commerciales de Thomas pour qu’il puisse passer plus de temps à la maison. Il avait même aidé Thomas à rédiger des documents pour des provisions de tutelle spéciales au cas où l’état de Clara empirerait.

« Depuis combien de temps cet appareil est-il en activité ? » demanda Thomas.

Marcus observa la carte du circuit sous une loupe.

« Difficile à dire, mais il y a des signes d’oxydation sur les joints de soudure. » Il se tourna vers Thomas. « Cet appareil n’a pas été installé il y a trois semaines. D’après la corrosion, je dirais qu’il est là depuis au moins deux ans, peut-être plus. »

Le temps sembla s’arrêter. Deux ans. La semaine où Rebecca était morte.

Thomas se leva lentement.

« Marcus… Et si cet appareil avait d’abord été utilisé ailleurs ? »

Marcus soutint son regard. « Alors il faut que tu trouves où et pourquoi quelqu’un a déplacé cet appareil dans la chambre de ta fille. »

Cette révélation fit vaciller Thomas. Il retourna à son dossier marqué « Rapport d’accident Rebecca ». La cause officielle de la mort était une chute accidentelle dans l’escalier à 23h47. La personne qui avait trouvé le corps… Leonard Coleman.

Thomas se força à s’asseoir face à Leonard à l’heure du petit déjeuner. Le matin était déjà bien avancé, la lumière du soleil filtrait par la fenêtre de la salle à manger, illuminant le visage de son frère, le même visage qu’il avait cru connaître pendant 55 ans. Leonard leva les yeux de son café.

« Tu as l’air épuisé. Une nuit difficile ? »

« Clara a eu une autre crise. Des cauchemars. »

Thomas garda sa voix calme.

« J’ai vérifié vers 3h. Elle dormait par terre. Pauvre petite. »

Leonard secoua la tête.

« As-tu envisagé d’augmenter ses séances de thérapie ? Peut-être un programme résidentiel. Je connais un endroit dans le Connecticut qui se spécialise dans les traumatismes infantiles. »

Thomas acquiesça d’un mouvement de tête. Puis Leonard fixa les escaliers d’un regard furtif.

« Tu as entendu Ghost aboyer la nuit dernière ? » demanda Leonard. « Il semblait plus agressif. Il devient de pire en pire. »

Thomas se leva brusquement.

« Le chien reste avec Clara. Je viens de décider ça. »

Le regard de Leonard se durcit.

« Très bien. »