Invitée lundi 1er mai 2023 dans “Culture Médias” sur Europe 1, Line Papin a présenté son nouvel ouvrage, un recueil de poèmes intimes intitulé “Après l’amour”. La romancière de 27 ans s’y confie sur le deuil de son amour perdu avec le chanteur Marc Lavoine. Au micro de Philippe Vandel, elle déplore qu’on la présente toujours aujourd’hui comme “l’ex-femme de”.

Dans son dernier livre, l’auteure explore une thématique à la fois intime et universelle : celle de la femme réduite au rôle d’ombre, de reflet, de simple prolongement de son mari. Le passage qu’elle évoque, et qu’elle-même qualifie de « terrible », porte en lui une dimension amoureuse, onirique, mais aussi sociale et profondément concrète. Il ne s’agit pas seulement de poésie ou d’introspection littéraire, mais d’une radiographie douloureuse de ce que signifie, pour certaines femmes, d’avoir vécu des années dans une position secondaire, définie uniquement par l’identité de l’autre.

Elle raconte sans détour qu’en quittant cette vie conjugale, elle a perdu tout un confort matériel et symbolique : les cadeaux offerts par le mari, le confort du foyer familial, les vacances en famille, les privilèges sociaux attachés à son statut d’épouse d’un homme reconnu et puissant. Elle souligne la cruauté de cette prise de conscience : tout ce qu’elle possédait, tout ce qui la faisait exister aux yeux des autres, n’était pas réellement à elle, mais provenait directement de l’aura, de la carrière et de la fortune de son mari. En tant qu’épouse, elle se retrouvait traversée par le rayonnement de son époux. Les courbettes, les regards admiratifs, les invitations et les privilèges lui étaient adressés uniquement comme un écho de l’importance sociale de l’homme qu’elle accompagnait.

Cette expérience, dit-elle, n’est pas seulement personnelle. Elle dépasse largement son propre vécu et prend une valeur universelle. Beaucoup de femmes, encore aujourd’hui, se reconnaissent dans cette situation : être définies non pas pour ce qu’elles sont, mais pour ce que représente l’homme à leurs côtés. Elle insiste sur le fait qu’il ne s’agit pas de régler des comptes personnels, ni de viser une figure en particulier, mais bien de témoigner d’une condition. Le chapitre qu’elle consacre à ce thème, intitulé « la femme traversée », cherche à mettre en lumière ce sentiment douloureux d’être considérée comme un simple passage, un funiculaire, un biais à travers lequel on célèbre l’autre.

Il est frappant de constater que, malgré son propre succès et sa reconnaissance en tant que romancière, elle a longtemps ressenti cette réduction identitaire. Certes, des articles paraissaient à son sujet, elle avait une existence intellectuelle et artistique autonome, mais l’ombre de son mari restait omniprésente. Trop souvent, les médias la présentaient comme « l’ex-femme de », et non comme l’écrivaine qu’elle est. Ce poids des étiquettes révèle combien la société a encore du mal à détacher une femme de son rôle conjugal pour la voir dans son entièreté.

Elle rappelle que ce phénomène s’enracine dans une histoire plus large, celle des générations précédentes où les femmes n’avaient ni chéquier, ni compte bancaire, ni véritable autonomie légale. Pendant des décennies, elles ont été réduites à leur statut marital, considérées comme l’appendice d’un homme. Si la société a évolué, ces représentations demeurent encore dans les mentalités et la façon dont on désigne certaines femmes publiques. Être « la femme de » reste un raccourci commode, mais profondément réducteur et aliénant.

Le texte prend une dimension quasi sociologique lorsqu’elle évoque la pensée de Pierre Bourdieu. Objectiver sa vie passée, mettre à nu les mécanismes sociaux et symboliques qui conditionnent les rôles conjugaux, c’est aussi un acte de lucidité. Elle décrit avec précision ce qu’elle a perdu : non pas seulement un mari, mais une place dans un système de reconnaissance sociale. Derrière l’intimité du couple se cache en réalité une mécanique collective qui valorise l’homme et assigne à la femme une fonction secondaire, parfois décorative.

Cette réflexion résonne d’autant plus fort que l’auteure n’est pas une inconnue. Elle a elle-même une voix, une œuvre, une reconnaissance artistique. Pourtant, malgré cela, le prisme conjugal a longtemps masqué son identité propre. Ce décalage est révélateur : si même une femme ayant conquis une légitimité culturelle est encore ramenée au statut d’ex-épouse, que dire de celles qui n’ont pas de notoriété propre pour s’imposer ?

Le chapitre « la femme traversée » devient ainsi un miroir tendu à toutes celles qui ont ressenti, un jour, qu’elles n’étaient vues qu’à travers l’autre. C’est un cri silencieux contre une invisibilisation qui persiste encore dans les sociétés modernes. Derrière le confort, le prestige et les apparences flatteuses se cachent souvent un sentiment d’effacement, une dépossession de soi.

À travers son témoignage, l’auteure ne cherche pas à susciter la pitié ni la revanche, mais à mettre en lumière une vérité complexe : les femmes, même lorsqu’elles semblent bénéficier d’une position enviée, peuvent vivre une profonde solitude identitaire. Elle invite à réfléchir à la manière dont les couples célèbres, et plus largement les unions où l’un des conjoints possède une notoriété ou un pouvoir, construisent une hiérarchie implicite entre celui qui brille et celle qui accompagne.

En fin de compte, ce passage du livre devient une déclaration politique et féministe. Il ne s’agit plus seulement d’un récit personnel, mais d’une dénonciation des structures symboliques qui continuent d’assigner les femmes à des rôles secondaires. La voix de l’auteure se fait alors universelle, portée par toutes celles qui refusent d’être seulement « la femme de », et qui revendiquent le droit d’exister pleinement, dans leur singularité, leur créativité et leur indépendance.