« Achète Mon Vélo, Maman A Besoin D’Argent Pour Manger » — Le PDG L’A Renvoyée, Sa Mère Célibataire…

La petite Léa ans se tenait sur le trottoir du 16e arrondissement de Paris avec une pancarte faite à la main. À vendre 50 €. Maman a besoin d’argent pour la nourriture. Son vélo rose avec les petites roues était tout ce qu’elle possédait de précieux. Quand Antoine Dubois, PDG impitoyable de Dubois Entre s’arrêta avec sa Peugeot de fonction, il ne reconnut pas dans l’enfance sa Niès, la fille de la sœur qui l’avait brutalement licencié un mois plus tôt pour avoir demandé un jour de congé.

Mais quand Léa leva les yeux et murmura tonton Antoine, le monde du puissant homme d’affaires s’écroula en mille morceaux, car parfois le prix du succès sans cœur est de perdre la seule famille qu’on a vraiment. C’était un matin d’octobre quand Antoine Dubois, ans de succès impitoyable, enfermé dans un costume Hugo Boss à 5000 € conduisait sa Peugeot 508 le long de l’avenue Victor Hugo dans le quartier résidentiel le plus exclusif de Paris.

Il se rendait à la défense pour conclure une acquisition qui lui rapporterait des millions en licenciant la moitié du personnel de l’entreprise rachetée. C’est alors qu’il la vit. Une fillette d’environ 7 ans vêtue d’une petite robe bleue délavée mais propre se tenait debout à côté d’un vélo rose avec des petites rou.

Elle tenait une pancarte en carton écrite avec des feutres de couleur à vendre 50 €. Maman a besoin d’argent pour la nourriture. Antoine ralentit instinctivement, non par compassion. Celle-ci avait été éliminée de son vocabulaire émotionnel des années auparavant, mais par irritation. Que faisait une enfant pauvre dans ce quartier ? La sécurité du quartier devait être alertée.

Il s’apprêtait à appeler le commissariat quand quelque chose dans la posture de l’enfant l’arrêta. La petite n’avait pas l’air d’une mendiante. Elle se tenait droite avec une dignité qui contrastait avec sa pauvreté évidente. Les cheveux blonds étaient rassemblés en deux tresses soignées. Les chaussures bien cuisées étaient propres.

Mais c’était les yeux qui captèrent involontairement l’attention d’Antoine, grand bleu, rempli d’une détermination qui n’appartenait pas à une enfant si jeune. Il gara la Peugeot et s’approcha plus par curiosité que par autre chose. L’enfant le regarda approché sans crainte, serrant la pancarte de ses petites mains. Antoine observa le vélo.

Il était visiblement chéri, décoré d’autocollants de princesse Disney et de licorne. panier avant rempli de fleurs en plastique coloré. La sonnette avait la forme d’une cocinelle. C’était le genre de vélo dont chaque petite fille rêvait, le genre que les parents achetaient avec sacrifice pour voir sourire leur enfant.

La fillette interpréta regard comme de l’intérêt et redressa les épaules. D’une voix claire mais tremblante, elle expliqua que le vélo fonctionnait parfaitement, qu’elle en avait toujours pris soin, qu’il valait bien plus de 50 € mais que c’était la somme dont maman avait besoin pour faire les courses. Antoine sentit quelque chose bouger au plus profond de lui, l’écho d’une émotion oubliée, mais il la réprima immédiatement.

Il n’avait pas de temps pour les tragédies des pauvres. Il s’apprêtait à partir quand la fillette ajouta quelque chose qui le glaça. Elle raconta que sa maman était très travailleuse, qu’elle était toujours à l’heure au bureau, mais que son méchant patron l’avait licencié juste parce qu’elle avait demandé une journée pour l’emmener chez le docteur.

Maintenant maman pleurait la nuit en cachette, pensant qu’elle dormait. Antoine se réait dit. Un mois auparavant, il avait licencié une employée pour absentéisme. Elle avait osé demander un jour de congé pour s’occuper de sa fille malade. Il l’avait fait sans y réfléchir à deux fois. Un exemple pour les autres employés qui pensaient pouvoir faire passer la famille avant le travail.

Mais non, ce ne pouvait pas être. Paris était grand. Ce devait être une coïncidence. Pourtant, en observant plus attentivement l’enfant, quelque chose de familier dans ses traits commença à le tourmenter. Antoine s’accroupit devant l’enfant, se mettant à son niveau. De près, il pouvait mieux voir les détails. La façon dont elle serrait les lèvres quand elle était concentrée, le petit grain de beauté sur la joue gauche, la faussette qui apparaissait quand elle tentait un demi-sourire, des détails qui lui rappelaient quelqu’un. L’enfant lui

raconta qu’elle s’appelait Léa, qu’elle avait sept ans et tro mois, qu’elle était en C1. Elle dit qu’elle était bonne à l’école, que la maîtresse disait toujours qu’elle était intelligente, mais que dernièrement, elle n’arrivait pas à se concentrer parce qu’elle avait toujours faim. La cantine scolaire coûtait trop cher et maman lui préparait un sandwich quand il y avait du pain.

Antoine sentit le monde commencer à tourner. Léa. Sa nièce s’appelait Léa, la fille de sa sœur Marie qu’il n’avait pas vu depuis un combien de temps ? Deux ans ? Trois depuis qu’il avait coupé les ponts avec elle parce qu’il considérait sa vie modeste comme un embarras pour son image de PDG à succès.

Mais Marie ne travaillait pas pour lui. Ou bien si avec une horreur croissante, Antoine se souvint. Marie avait repris son nom de jeune fille après le divorce. Morau. Marie. Morau, l’employé du service comptabilité qu’il avait licencié un mois plus tôt. L’enfant continuait à parler, ignorant le séisme émotionnel qui secouait l’homme devant elle.

Elle racontait comment maman avait cherché du travail partout, mais sans référence, personne ne voulait d’elle. comment elles avaient dû quitter leur appartement et déménager dans un studio humide à Clicy, comment maman avait tout vendu, les bijoux de grand-mère, la télévision, même son manteau d’hiver. Antoine se releva brusquement, le souffle court.

Ce ne pouvait pas être vrai. Il ne pouvait pas avoir licencié sa sœur sans le savoir, mais les pièces du puzzle s’emboîaient parfaitement. Marie avait toujours utilisé le surnom Mimi en famille, mais officiellement c’était Marie. Après le divorce, elle avait repris le nom Morau. Elle s’était fait embaucher dans son entreprise, espérant probablement une réconciliation qui n’était jamais venue.

L’enfant le regardait avec ses yeux bleus si semblables à ceux de sa mère, à ceux de sa sœur. Et dans un moment de clarté dévastatrice, Antoine comprit qu’il avait eu sa nièce devant lui tout ce temps sans la reconnaître. Elle avait grandi. Ce n’était plus la petite de 4 ans dont il se souvenait vaguement. C’est alors que cela arriva.

Léa pencha la tête, l’étudiant attentivement. Ses yeux s’écarquillèrent en reconnaissance. Sa voix sortit dans un murmure incrédule. Tonton Antoine, le monde d’Antoine Dubois, construit sur le succès impitoyable et le détachement émotionnel, s’écroula à cet instant précis. Sa niès, l’enfant qu’il avait ignoré pendant des années, vendait son vélo adoré pour acheter de la nourriture.

Sa sœur, qui l’avait licencié sans pitié, luttait pour survivre et il était responsable de tout. Léa fit un pas en arrière, confuse et effrayée. Maman lui avait dit que tonton Antoine était une personne importante qui ne voulait plus les voir, qu’elles étaient trop pauvres pour sa vie luxueuse, mais il était là debout devant elle avec une expression que Léa ne pouvait pas déchiffrer.