« Achetez-moi un chien, monsieur… Maman n’a pas mangé depuis deux jours » — Les motards ont appris qui lui a tout pris.

Les moteurs rugissaient dans la rue déserte, faisant trembler les vitres des maisons. Le gang des Hellhawks traversait la ville comme une meute d’ombres d’acier et de cuir. Jack Ryder Dawson, leur chef, roulait en tête, le regard dur, marqué par des années de route et de batailles. Rien ne l’étonnait plus vraiment… jusqu’à ce jour-là.

Près d’une station-service abandonnée, une petite fille se tenait debout sur le trottoir. Dans ses mains sales, elle tenait un morceau de carton froissé sur lequel on pouvait lire : « Duke, bon chien. 50 dollars ou meilleure offre. »
À côté d’elle, un berger allemand famélique remuait faiblement la queue, ses côtes saillant sous son pelage terne.

Jack freina brusquement. Ses compagnons, intrigués, coupèrent leurs moteurs un à un. Le silence retomba, seulement troublé par le bruit du vent.
— Qu’est-ce qu’une gamine fait ici, toute seule ? marmonna Jack.

Il descendit de sa moto, s’approcha lentement. La fillette leva les yeux vers lui, intimidée mais courageuse.
— Tu vends ton chien, petite ? demanda-t-il d’une voix rauque mais douce.
Elle hocha la tête.
— Oui, monsieur. Je ne veux pas, mais… maman n’a pas mangé depuis deux jours.

Le cœur du biker se serra. Autour de lui, les autres hommes se taisaient, leurs visages tatoués soudain figés dans un mélange de honte et de compassion. Jack s’accroupit et tendit la main vers le chien. Duke posa sa patte dessus, comme pour supplier silencieusement.

— On ne bouge pas d’ici tant qu’on n’a pas compris ce qui se passe, dit Jack d’une voix grave.

Il plongea son regard dans celui de la fillette.
— Comment tu t’appelles, ma puce ?
— Emma, murmura-t-elle. Et lui, c’est Duke. C’est un bon chien.
— Je le crois sans peine, répondit Jack doucement. Mais pourquoi tu veux le vendre ?

Emma baissa les yeux.
— Maman est malade. On vit dans notre voiture maintenant. Elle n’a rien mangé depuis deux jours. Je voulais vendre Duke pour qu’elle puisse acheter un peu de nourriture.

Le silence retomba, lourd comme le plomb. Même les plus endurcis des Hellhawks sentaient un nœud dans leur gorge. Un grand barbu s’essuya discrètement les yeux du revers de la main.

Jack se redressa lentement.
— On va trouver ta mère, dit-il simplement.
— Vraiment ? s’étonna Emma, les yeux brillants d’espoir.
— Oui, gamine. Personne ne devrait avoir à vendre son meilleur ami pour survivre.

Les moteurs rugirent de nouveau. Le convoi suivit la fillette à travers les rues désertes jusqu’à la périphérie de la ville. Le soleil déclinait, colorant le ciel de cuivre et de sang. Emma les guida jusqu’à un vieux parking jonché de carcasses rouillées.
— C’est ici qu’on habite, souffla-t-elle.

Dans un coin, une voiture brisée, fenêtres éclatées, couverture posée sur le siège arrière. Jack s’approcha et aperçut à l’intérieur une femme frêle, recroquevillée, le visage pâle.
— Maman, réveille-toi, murmura Emma.

La femme ouvrit les yeux avec difficulté. Voyant les bikers, elle se mit à trembler.
— S’il vous plaît… nous n’avons plus rien à voler…

Jack posa une main rassurante sur son épaule.
— On n’est pas là pour prendre, madame. On est là pour aider.

Elle s’appelait Maria. Depuis la mort de son mari, elle survivait tant bien que mal. Le patron de son mari, un certain Victor Crane, avait détourné l’argent de l’assurance censée leur revenir. Quand Maria avait réclamé justice, Crane avait ricané :
« Les gens comme vous ne comptent pas. »

À ces mots, le sang de Jack se glaça.
— Victor Crane, tu dis ?
Maria hocha faiblement la tête.

Jack se redressa, le regard noir.
— Les gars… ce nom, je le connais.

Un murmure parcourut le groupe. Pour cause : des années plus tôt, ce même Crane avait ruiné Jack en l’accusant à tort de vol pour s’emparer de son entreprise. Ce jour-là, Jack avait tout perdu. Et maintenant, ce monstre s’en prenait à une veuve et sa fille.

— Ce n’est plus de la charité, grogna-t-il. C’est de la justice.

Cette nuit-là, le garage des Hellhawks vibrait d’une énergie étrange. L’odeur de l’essence se mêlait à celle de la rage. Jack marchait entre les motos alignées, ses poings serrés.
— Crane a volé à trop de gens pendant trop longtemps, dit-il d’une voix ferme. Ce soir, on rend les comptes.

Les moteurs s’allumèrent comme un tonnerre. Les Hellhawks foncèrent à travers la ville, leurs phares fendant la nuit. Au sommet de la colline, la demeure de verre de Victor Crane brillait comme un joyau arrogant.

Les gardes n’eurent pas le temps de réagir. En quelques minutes, les bikers avaient encerclé la propriété. Jack entra dans le bureau luxueux, le visage impassible.
Crane leva les yeux, un sourire méprisant aux lèvres.
— Tu crois me faire peur, Dawson ?

Jack jeta un dossier sur le bureau. Des photos, des documents, des preuves.
— Je ne suis pas venu te menacer, Crane. Je suis venu te rendre la monnaie de ta pièce. Tu as volé l’argent d’un homme mort. Maintenant, c’est toi qui vas payer.

Le visage du milliardaire se figea. Pour la première fois, son arrogance se fissura. Jack s’approcha, ses mots glacials :
— La justice, parfois, roule sur deux roues.

Le lendemain matin, la rumeur se répandit : Victor Crane avait été démasqué. Les autorités enquêtaient, ses biens étaient gelés. Et, au même moment, un convoi de motos s’arrêtait près de l’épave où vivaient Emma et Maria.

Emma courut vers Jack.
— Vous êtes revenu !
— Bien sûr, dit-il en souriant. J’avais une promesse à tenir.

Il lui tendit une enveloppe.
— C’est pour ta maman.
— Qu’est-ce que c’est ? demanda la fillette.
— Ce que ton père avait gagné. Et ce qu’un homme mauvais a voulu garder pour lui.

Maria ouvrit l’enveloppe : des liasses de billets, des papiers officiels, et un titre de propriété pour un petit appartement en ville. Elle resta sans voix.
Jack fit un signe à ses hommes. Bientôt, des sacs de provisions, des couvertures et des médicaments furent déposés près de la voiture.

Emma serra Jack dans ses bras.
— Merci, monsieur Jack.
Il la serra doucement contre lui.
— On ne remercie pas les gens pour avoir fait ce qui est juste, ma chérie.

Ce soir-là, pour la première fois depuis longtemps, Jack sentit son cœur apaisé.

Quelques semaines plus tard, un reportage fit le tour d’internet :
« Un gang de bikers sauve une mère et sa fille sans-abri, et dénonce un homme d’affaires corrompu. »

Les photos montraient Maria et Emma souriantes devant leur nouveau logement, Duke assis fièrement à leurs côtés. Les journalistes cherchèrent Jack et les Hellhawks, mais personne ne parla.
— On n’a pas fait ça pour la gloire, murmura Jack à un reporter. On l’a fait parce que personne d’autre ne le ferait.

Un soir, alors que le garage bourdonnait à nouveau de rires et de moteurs, la porte s’ouvrit. Duke entra en courant, joyeux, et bondit sur les genoux de Jack.
— On dirait qu’on s’est fait un ami pour la vie, plaisanta un des bikers.
Jack caressa le chien en souriant.
— Non. Il a retrouvé sa famille.

Quelques jours plus tard, Jack reçut une lettre, écrite d’une main d’enfant.

« Cher monsieur Jack, maman et moi sommes en sécurité. Duke est heureux.
Un jour, moi aussi, je veux aider les gens comme vous. »

Jack replia doucement la lettre et la glissa dans la poche intérieure de sa veste.
Puis il enfila son casque, enfourcha sa moto. Les Hellhawks redémarrèrent en rugissant vers l’horizon.

Et tandis que le vent siffla autour de lui, Jack murmura pour lui-même :
— On ne peut pas sauver le monde entier. Mais parfois, sauver une seule famille… c’est déjà assez pour changer le monde.