RÉVÉLATION CHOCANTE ! Patrick Poivre d’Arvor, le magnat des médias, a laissé derrière lui une fortune colossale qui a bouleversé sa famille ! À 78 ans, alors que la maladie érodait progressivement sa santé, l’ampleur de sa fortune a tout bouleversé. Des millions de biens cachés… « J’utiliserai la moitié de mes biens pour… »

À 78 ans, Alexandre Parvaux, titan des ondes et visage historique du paysage audiovisuel, déclenche une onde de choc. Pendant des décennies, l’homme a façonné le récit national, imposé des rythmes, lancé des carrières, enterré des modes. Mais ce matin, ce n’est pas un scoop qu’il révèle : c’est sa propre légende, reconfigurée par la découverte d’une fortune colossale soigneusement disséminée dans des sociétés-écrans, des trusts artistiques et des participations dormantes. Une bombe à fragmentation qui éclate au cœur d’une famille déjà fragilisée par les années d’éloignement, de rivalités feutrées et d’alliances de circonstance.

Les chiffres donnent le vertige. Derrière les façades de pierre blonde et les plateaux en trompe-l’œil, un empire souterrain : parts minoritaires dans des plateformes de streaming, droits secondaires sur des formats exportés aux quatre coins du globe, collections d’art contemporain oubliées dans des réserves climatisées, villas discrètes sur des îles où l’on atterrit en hydravion. Le tout sous l’égide d’un cabinet spécialisé, dont la mission — officiellement — était d’“optimiser” une carrière hors norme. Officieusement, il s’agissait de mettre à l’abri : “le patrimoine et la paix”, glisse un intime.

Mais le cœur du séisme n’est pas la somme — c’est la clause. Dans une lettre testamentaire rédigée d’une écriture ferme, Parvaux assène : « J’utiliserai la moitié de mes biens pour ce qui reste à faire : réparer, transmettre, élever. L’information doit redevenir un bien commun. » Une phrase qui claque, un manifeste en guise d’adieu. Et un champ de mines juridique pour les héritiers.

Car qui hérite vraiment, quand la moitié s’évapore vers des fondations et des bourses d’excellence, quand des écoles locales se voient promises à renaître, quand des fonds d’investigation indépendants sont dotés pour dix ans ? Les enfants, brillants mais longtemps tenus à distance par l’ombre du patriarche, découvrent que la fortune n’est pas qu’un chèque : c’est une vision gravée dans des statuts. L’aîné, entrepreneur impatient ; la cadette, réalisatrice aux convictions de granit ; et le benjamin, discret, lassé des projecteurs — tous trois se retrouvent, malgré eux, personnages d’un dernier acte écrit par un maître du timing.

Dans l’entourage, on souffle le mot maladie à demi-voix. Pas un drame spectaculaire ; plutôt une érosion, une fatigue qui s’invite, des bilans médicaux qui rythment les saisons. C’est là que la narration change. Alexandre Parvaux, qui a passé sa vie à poser des questions tranchantes aux autres, s’en pose une à lui-même : que restera-t-il, au-delà du nom ? La réponse, il la forge comme on monte un journal : choix, hiérarchie, cadrage. La moitié pour la famille, l’autre moitié pour l’idée. Et une mise en scène — assumée — de la transparence retrouvée.

Dans son hôtel particulier devenu bunker médiatique, la tension monte d’un cran. Avocats au nez fin, notaires au sourire rangé, conseillers en stratégie d’image se croisent dans l’escalier en colimaçon. Chaque porte close renferme une première : le premier tableau qu’il a acheté, la première cassette qu’il a archivée, la première lettre d’un public conquis. Autant de reliques d’une religion personnelle : la réputation au service d’une ambition. Certains y voient du panache, d’autres un ultime contrôle. Tous reconnaissent la main d’un maestro.

L’onde de choc déborde rapidement la sphère privée. Les rédactions s’interrogent : que signifie, dans un écosystème fragile, l’injection massive de fonds destinés à l’investigation et à l’éducation aux médias ? Les patrons de groupe redoutent la création d’un pôle d’excellence qui échapperait à leurs logiques commerciales ; les jeunes journalistes, eux, y lisent une promesse : la possibilité d’enquêter longtemps, loin du bruit, avec des avocats et des pare-feux. Les écoles, enfin, y voient l’occasion de refonder des cursus, de réapprendre aux étudiants la lenteur nécessaire à la vérification, de réconcilier l’enthousiasme et la rigueur.

Et la famille, dans tout cela ? On s’assemble — rarement tous ensemble — autour d’une table trop longue. On relit la lettre. On dissèque la phrase « réparer, transmettre, élever » comme une piste de danse. L’aîné propose un compromis, la cadette exige des garanties, le benjamin demande du temps. Les voix s’échauffent puis retombent : chacun comprend que l’héritage ne sera pas une distribution de parts, mais un contrat moral. On ne reçoit pas de l’argent, on endosse une mission. Parvaux, absent-présent, tire une dernière leçon : l’héritage le plus lourd n’est pas matériel.

Dans la ville, la rumeur court. On désigne les façades, on épie les rideaux, on jure avoir vu l’homme à l’aube, marchant lentement, un carnet noir à la main. Mythe ou simple mirage ? Peu importe : la dramaturgie fonctionne. Les plateaux s’enflamment, les éditorialistes s’écharpent, les hashtags poussent comme du chiendent. Et pourtant, au centre, une vérité nue : un vieil homme s’apprête à partir en choisissant sa dernière une. Pas une confession larmoyante, pas une repentance marketing, mais une architecture : la moitié pour le sang, la moitié pour les idées.

Le soir venu, la maison se calme. Les horloges prennent une seconde d’avance, les plantes boivent la lumière, et la ville recommence à respirer. Dans le bureau, la pile de dossiers ressemble à un relief alpin. En tête, un document relié : Statuts de la Fondation Parvaux. On y lit des mots austères — dotation, gouvernance, comité éthique —, mais aussi, en marge, une phrase griffonnée : « Tenir la lumière pendant la panne. » Est-ce un message aux siens, un code pour le public, un clin d’œil au destin ? Peut-être tout à la fois. Chez Parvaux, rien n’a jamais été simple. C’est ce qui l’a fait roi. C’est aussi ce qui le rend, ce soir, terriblement humain.

Au petit matin, l’ultime interview tombe, enregistrée quelques jours plus tôt. Voix grave, débit posé. “J’ai été un homme de montages, dit-il. De sujets montés, de vies montées, d’entreprises montées. À la fin, on choisit ce qu’on démonte et ce qu’on remonte. Je démonte mon attachement aux vitrines ; je remonte ce qui peut durer.” La phrase se fige, déjà promise aux anthologies. Et chacun comprend que le geste n’est pas une provocation, mais une main tendue : la moitié pour les siens, la moitié pour nous.

La page se tourne, mais la légende continue de bruire. Les héritiers apprendront à naviguer entre mémoire et responsabilité. Les rédactions testeront la promesse d’un journalisme à la fois libre et redevable. Les écoles bâtiront des salles où l’on réapprend à douter. Et, quelque part, au bout d’un couloir, un carnet noir restera ouvert, comme ces plateaux qu’on quitte sans couper tout à fait la lumière. C’est peut-être cela, la vraie richesse : laisser derrière soi plus qu’un montant, laisser un mouvement.