Plus de douleur, plus de peur — seulement la paix pour Noelle.1914

La vérité est venue doucement, puis tout à coup.

Le cancer de Noelle n’était plus seulement un sujet de conversation lors des rendez-vous ou des résultats d’examens.

C’était visible maintenant, juste là, sous leurs yeux.

Ils pouvaient le voir grandir, changer son petit corps de jour en jour.

Cette semaine seulement, trois nouvelles messes sont apparues.

Et ceux qu’ils connaissaient déjà gonflaient, se propageaient, comme si la maladie elle-même courait contre le temps.

Sa mère pouvait à peine supporter de regarder.

Cela ne ressemblait à rien de ce qu’elle avait déjà vu auparavant.

Aucun mot ne semblait assez fort ni assez courageux pour décrire ce que cela représentait – de voir la vie de votre enfant disparaître alors que vous lui teniez encore la main.

Noelle n’avait pas eu sa sonde d’alimentation depuis environ deux semaines, depuis qu’elle avait été retirée.

Elle a essayé de prendre ses médicaments par voie orale.

Elle a essayé de boire, mais la nourriture était devenue son ennemie.

Sa mère la suppliait de prendre seulement trois bouchées toutes les quelques heures.

C’était devenu un jeu de marchandage : juste une bouchée de plus, bébé, juste une bouchée de plus.

Chaque repas ressemblait à un combat entre l’espoir et la réalité.

Elle rétrécissait.

Ses vêtements étaient amples.

Son visage, autrefois rond et doux, était devenu si délicat que même le vent semblait trop lourd pour elle.

Sa mère avait peur.

J’avais tellement peur que même respirer me semblait difficile certains jours.

Et pourtant, chaque matin, elle se forçait à se lever, à sourire, à dire à Noëlle que tout allait bien — même quand rien n’allait.

Les gens ne pouvaient pas vraiment comprendre, à moins de se trouver à sa place.

À moins qu’ils n’aient vu un enfant dépérir dans un centre de soins palliatifs.

Pas à moins qu’ils n’aient connu l’impuissance d’aimer quelqu’un qu’on ne peut pas sauver.

Alors elle a demandé la grâce.

La grâce avant le jugement.

La compassion avant la curiosité.

Parce que ce qu’ils voyaient chaque jour était quelque chose que les mots ne pourraient jamais expliquer complètement.

Il restait néanmoins une chose qu’elle voulait faire.

Elle voulait emmener Noëlle à la plage.

La plage avait toujours été le lieu de bonheur de Noelle, où elle pouvait courir pieds nus, ramasser des coquillages et laisser les vagues chasser son rire sur le sable.

Il faudrait beaucoup de choses pour y arriver.

Du matériel médical, des fournitures, la planification minutieuse d’une mère qui savait à quel point sa fille était devenue fragile.

Mais elle a refusé de se laisser arrêter par cela.

Elle s’est dit : si Noelle était à la maison, dans un hospice sans machines, je n’hésiterais pas.

Elle ne laisserait donc pas les machines gagner maintenant.

Elle a demandé à Noelle encore et encore si elle voulait y aller, et à chaque fois, la réponse était oui.

Cette petite voix fatiguée portait encore une étincelle.

« Oui, maman. Je veux y aller. »

Son cœur s’est brisé en sachant que ce serait peut-être leur dernier voyage ensemble.

Comment préparez-vous vos bagages pour dire au revoir ?

Comment préparer votre cœur pour la dernière fois où votre enfant verra l’océan ?

Ils seraient entourés de leur famille.

Cela, au moins, lui apportait un certain réconfort.

L’amour serait tout autour d’eux, sur une plage qui ferait sourire Noëlle.

Même si c’était le dernier sourire qu’elle verrait, cela vaudrait tout.

Elle ne parlait plus beaucoup de ses prières.

À propos de la façon dont elle a continué à implorer un miracle.

À propos de la façon dont cette lumière — celle qu’elle voyait autrefois briller dans son cœur — s’affaiblissait.

Mais elle a continué à prier.

Et elle a demandé aux autres de prier aussi.

Priez pour que Noëlle voyage en paix, sans peur ni douleur.

Priez pour que la route soit facile.

Priez pour que ce voyage soit aussi proche de la normale que possible.

Priez pour des moments de joie.

Et surtout, priez pour qu’ils créent des souvenirs qui dureront toute une vie, car c’est tout ce qui leur reste.

Noëlle Elizabeth Franklin.

28 août 2017 – 12 mai 2025.

Ces chiffres ne semblent pas représenter grand-chose, juste des dates.

Mais entre eux vivait tout un monde.

Une fille pleine de lumière.

Une enfant qui dansait, riait et rendait tout le monde meilleur autour d’elle.

Elle l’a fait.

Elle est arrivée à la plage.

Et quelques jours plus tard, elle est rentrée au paradis.

« Tu l’as fait, ma petite fille », murmura sa mère.

« Tu as gagné. Va danser dans le ciel. »

Elle n’avait plus de douleur maintenant.

Plus de tubes.

Plus de larmes.

Juste la lumière du soleil et la liberté, le genre de liberté qu’elle avait toujours aimé.

Le service a eu lieu le 17 mai.

C’était à la fois beau, déchirant et sacré.

La famille a pu la voir une dernière fois avant la crémation.

Elle avait l’air paisible, aussi belle que jamais.

Comme si elle dormait seulement.

Mais la réalité revient lentement après une perte comme celle-ci.

Cela frappe de plus en plus fort chaque jour.

Sa mère se réveille et réalise à nouveau que Noëlle ne rentrera pas à la maison.

Les fleurs de la cérémonie reposent encore sur le sol de la cheminée.

Sa chambre reste intacte, débordante de cadeaux arrivés pendant leur absence.

Sa valise est toujours posée près de la porte.

Le linge qu’ils avaient lavé avant de partir à la plage reste soigneusement plié, attendant un enfant qui ne le portera plus jamais.

Dehors, le monde continue.

Les voisins se préparent pour l’été.

L’école se termine.

Les enfants rient dans les cours.

Mais à l’intérieur de cette maison, le temps s’est arrêté.

Noelle sera toujours une élève de deuxième année.

Sa mère, Rachel, et son père, Dylan, essaient de se soutenir mutuellement.

Mais le chagrin a le don de transformer l’amour en silence.

Même le petit Christian, leur fils, pose des questions auxquelles aucun parent ne sait répondre.

« Pourquoi ? » dit-il.

Pourquoi Noëlle ?

Pourquoi nous?

Pourquoi maintenant ?

Et il n’y a pas de réponses.

Seulement des cœurs douloureux et des bras vides.

Certaines nuits, sa mère a envie de s’enfuir.

Pour échapper aux murs qui abritent trop de souvenirs.

Mais elle ne peut pas partir.

Parce que c’est toujours la maison de Noëlle.

Leurs photos de famille de la fête des Mères précédente sont accrochées à côté du lit — les dernières qu’ils ont prises après son diagnostic.

Son sourire est éclatant.

Ses longues boucles blondes sont intactes malgré les traitements qui les auraient plus tard fait disparaître.

Chaque nuit, sa mère est allongée dans son lit, les yeux fixés sur ces photos, murmurant son nom dans le noir.

La maison est devenue silencieuse maintenant.

Les amis et la famille sont retournés à leur vie.

Mais pour eux, la vie est quelque chose qu’ils doivent réapprendre : la vie sans Noelle.

Puis, un vendredi après-midi, alors que la famille était réunie à la maison, quelqu’un a ouvert la porte du garage.

Un colibri est arrivé.

Il atterrit doucement sur l’une des affiches accrochées au mur, sur laquelle était écrit « Plus fort que la tempête ».

L’oiseau est resté près d’une heure, voletant d’une affiche à l’autre, comme pour leur rappeler qu’elle était toujours proche.

Lorsqu’ils ont essayé de l’aider avec de l’eau sucrée, il a atterri doucement sur la jambe d’un ami avant de s’envoler.

Ce moment a fait frissonner tout le monde dans la pièce.

Plus tard, la sœur de Rachel lui a envoyé un message sur les colibris : ils symbolisent la joie, l’espoir et les messages des êtres chers décédés.

Elle l’a cru instantanément.

Noelle avait toujours été pleine de joie, têtue et joueuse, un esprit qui ne pouvait jamais être contenu.

Et maintenant, même du ciel, elle trouvait le moyen de dire : « Je suis toujours là, maman. »

Le lendemain, leur ami et photographe est venu prendre des photos du jardin de Noelle : la gerbe funéraire, les compositions de papillons, les fleurs qu’elle avait aimées.

Alors qu’ils se tenaient là, un petit papillon dansait autour des fleurs, refusant de rester immobile pour une photo.

C’était elle, agitée, libre, les taquinant comme toujours.

Sa mère riait à travers ses larmes et murmurait : « C’est ma fille. Elle s’assure toujours que je ne puisse pas prendre la photo. »

Maintenant, la nuit, Rachel prie pour avoir des signes.

Des signes que sa fille est toujours proche.

Un oiseau.

Une brise.

Un papillon qui ne reste pas immobile.

Tout ce qui lui dit que l’amour est plus fort que la mort.

Parce que c’est le cas.

L’histoire de Noelle n’est pas terminée.

Son nom perdurera grâce à la fondation Noelle Strong , créée pour soutenir la lutte contre le cancer pédiatrique, pour aider d’autres enfants comme tant d’autres les ont aidés.

Chaque don, chaque événement, chaque acte de bonté en son nom portera sa lumière vers l’avant.

Sa famille envisage de construire quelque chose de durable, non pas par tristesse, mais par amour.

Parce que Noëlle était plus que sa maladie.

C’était un miracle en mouvement.

Une chanson qui résonne encore.

Un papillon qui vole encore.

Et tant que son nom sera prononcé, elle ne disparaîtra jamais.

Continue de voler haut, petit.

Libre comme tout.

Pour toujours notre Noëlle.